tag:blogger.com,1999:blog-18077970955215920942024-03-05T00:52:41.216-08:00Piensa siempre más y más... Será por el aburrimiento...Caballero rojohttp://www.blogger.com/profile/07189825839159502810noreply@blogger.comBlogger263125tag:blogger.com,1999:blog-1807797095521592094.post-77194383946777326362014-04-18T08:58:00.002-07:002014-04-18T17:06:46.828-07:00La coleccionista de sueños<!--[if gte mso 9]><xml>
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La televisión escupe historias que nadie escucha. Pero habla y habla y queda encendida en otra madrugada fría para que la soledad se vuelva compañía. Un
par de zapatillas por ahí, algunas remeras por allá, algún papel de un
chocolate devorado en tiempo récord y un sombrero que pide repetir salida en esa
noche de glamour ambientan la escenografía. La luna, blanca, blanquísima, pide permiso para pasar por
alguna hendija que deja libre la cortina baja. Un espejo que replica su bella figura
pero que nada dice del potencial interior, completa la escenografía.<br />
Hay algo más en ese monoambiente que invoca a la energía en cada centímetro cuadrado. Sobre la mesita de
luz vive un cuaderno, con una birome rosa sobre él. “Mis sueños”, dice en
prolija etiqueta. Allí habitan relatos nacidos en amaneceres turbulentos,
cuando al despertar las imágenes de lo soñado le repiquetean en su cabeza como
si la historia hubiera sido en carne y hueso, palpable, sentible.<br />
Enroscada como un ovillo, invita a Morfeo cada noche para que le haga
cucharita dulcemente. Es que ya ha tenido de esas cucharitas insípidas que pinchan
el corazón como tenedores devenidos en tridentes. Tiene la esperanza que el
sueño de hoy sea mejor que el de ayer. Los sueños que sueña dormida. Los sueños
que sueña despierta. Porque todos soñamos más sueños despiertos que dormidos. Y
con mayor intensidad.<br />
“El fantasma”, reza el título de aquella vez que se levantó sobresaltada porque
vio con claridad, a través de su ventana, una imagen espectral que subía hasta
el cielo. Un escalofrío recorrió su cuerpo de marfil al día siguiente, cuando
supo que había fallecido el vecino del quinto piso. O aquella vez que se
despertó mirando cada rincón de su refugio buscando un cartel. Miraba y miraba.
Para un lado y para otro. Hasta que <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>tomó
conciencia de que no estaba en un subte, y de que el cartel con una estación
con su nombre había quedado guardado en su inconsciente. “Mi estación”, lo título.<br />
Tuvo pesadillas. Varias. “Sangre en el ascensor” y <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>“El chico contate algo” fueron sus más
gráficas. Tuvo desamores de madrugadas: “Platónico” y “Sola en París” ganaron
el Oscar de sus sueños. Tuvo esperanzas dormidas: “Llegar” y “Sonreír”, los dos
títulos que más la conmovieron cuando al otro día tuvo que alimentar su
cuaderno con nuevas historias. Hasta que llegó la mejor de todas: “Avanzar”. Abrió
los ojos y vio que no había <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>zapatillas tiradas
en el piso, ni remeras por allá, ni papeles de chocolate. Tampoco estaba el
sombrero. Buscó el cuaderno, pero no había mesita de luz, ni hojas, ni birome.
Estaba ella, despierta, muy despierta, parada en el medio de su vida. Mirando
para adentro, tomando impulso y alimentándose de su energía. Jugando el juego
de la vida con sus propias cartas. Las mejores, porque son las suyas…<br />
Esa noche soñó el sueño más placentero en mucho tiempo. Al otro día no escribió
ninguna historia. Ni siquiera tuvo que pensar el tituló. Sólo dibujó en su cuaderno una carita
feliz así de grande. Asiiiiiiiiiii!Caballero rojohttp://www.blogger.com/profile/07189825839159502810noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1807797095521592094.post-57604792152330702122014-04-17T21:21:00.001-07:002014-04-17T21:21:16.338-07:0093<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Ya van 35
días que no sale ni en la matutina, ni vespertina, ni en la nocturna. No
entiendo que está pasando. Debo estar engualichado o una de esas cosas raras
que andan dando vueltas por ahí. Es la peor racha de todas, la peor. Porque
aquella vez del invierno de 2003 fueron 31 días nada más. Y ahí sí, en la
nocturna, el 93 a la cabeza. Al otro la invité a cenar con esos pesitos, y
bueno, eso, pasó lo que pasó…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Si mañana
no sale yo le juego a otro, ya lo decidí. Al 18 no, porque me trae malos
recuerdos. Y eso que gané. Muchas veces gané. Pero no tenía ni ganas de ganar.
Viste que a veces pasa, ¿no? Ganas y no querés ganar. Que loca es la vida, pucha.
Perder y ganar. Siempre. Parece un partido de fútbol, ¿no? ¡Pucha!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Cinco
veces en una semana salió el 18. Toda la semana siguiente. Cuando Juancito el
agenciero vino a darme el pésame, le dije: “Jugame el 18 toda la semana. La
sangre”. Después me olvidé y cuando volví a salir a la calle, Juancito me paró
y me dijo: “Abel, tenes un pedazo así de guita que ganaste!” Y me abrazo
fuerte. Yo no lo abracé. No tenía ganas. Hace mucho que no abrazó a nadie yo.
Porque no tengo ganas. O no sé, tal vez tenga ganas. Pero no tengo a quien.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Ricardito
está en Estados Unidos. Me manda plata, eso sí. Pero nada más. La última vez
que vino fue hace dos años. Con sus hijos. Dos gringos los chicos. Casi no hablan
castellano. Encima vinieron y descendimos. Vos podés creer esa mala suerte?
Justo justo que vienen, descendimos. Los gringuitos no entendían como un viejo
como yo podía llorar tanto. Claro, ellos son distintos. Son de otra forma, otro
cultura. No se crían con nuestra pasión. Pasamos por un kiosco y dijeron: “Hot
Dog!” Ma que Hot Dog, pancho, nene, pancho!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Ellos,
los gringuitos, me miraban llorar y se reían. Tenía unas ganas de matarlos,
mirá… Pero eso no fue lo peor. No, no, no, no. Ricardito también se reía! Podés
creer que se reía? No aguante y le dije… Bueno, no, reconozco que le grité un
poquito. “¡¡Como le hacés esto a tu padre!! ¡¡A tu padre!! ¡No te acordás cuando te
llevaba a la cancha y te compraba la garrapiñada, y nos abrazábamos en los
goles! ¡Sos un ingrato! ¡Un ingrato! Ni siquiera viniste al entierro de tu madre!”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">A los
gringuitos no les gusto que yo haya gritado. Le dijeron algo al padre que no
entendí. Jom, algo así. Ese idioma de mierda. Jom, jom. “¡Que jom ni jom!”, les
grité yo. “Su padre y yo estamos hablando”. A los cinco minutos se fueron. Al
otro día Ricardito me llamó por teléfono y me dijo: “Adelantamos el vuelo. Nos
vamos esta noche. Me salieron unas asuntos de negocios urgentes”. Y se fueron.
Ni saludaron. Se fueron Ricardito con sus dos gringuitos…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">¿Vos podes
creer que ni siquiera vino a darme un abrazo de despedida? Nada. Nada de nada.
Ingrato! Si no fuera mi hijo no le hablo más. Pero un padre siempre perdona,
porque siempre espera. Pero a veces no hace bien esperar. Esperar te mata. Yo
ese día esperaba ese abrazo. Nunca llegó. Y sí, un poco me mató… <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Un poco a
la noche lloré. Los hombres lloran. Los machos lloramos. Así, desde el alma.
Hacía mucho que no lloraba. Un poco. Pero esa noche me vinieron todas las ganas
de llorar y lloré. Un poco me estaba mejor y había mejorado el corazón. Fui al doctor
y le dije: “Me duele acá en el pecho y en el corazón”. Me metieron un montón de
cables, de cosas raras… Pero me dijo el doctor: “Fuerte como un toro”. Y sí,
soy fuerte como un toro. Siempre fui fuerte. Bueno, casi siempre.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Y el
doctor también me dijo: “Amigazo, usted tiene otro dolor. Su dolor es de otra
cosa. Porque no va a un psicólogo? Acá en el PAMI tenemos algunos muy buenos”. “¿Yo al psicólogo? No, no. ¡NO! Estás loco doctor que yo voy a ir a un psicólogo. No,
eso es para locos, yo no estoy loco! Los que tienen problemitas van al
psicólogo. Yo no tengo ese tipo de cosas raras. No me lo vuelva a decir porque
me enojo”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Y me fui…
Llegué y le dije a Juancito: “Jugame al 22 a la cabeza. El loco, sí. Seguro que
sale”. No salió. Como tampoco sale el 93. Hace como 35 días que no sale. Yo lo
juego desde que la conocí a Ofelia. Le fui a comprar las facturas a la panadería
como todos los días y era su primer día de trabajo. Tenía la sonrisa más linda
de todas las sonrisas. Así de grande, y con los dientes blancos. Muy blancos.
Me enamoré enseguida. Y yo de chiquito ya era un poco timbero, así que fui y me
fije que número era el enamorado. El 93…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">A la
semana me aceptó la invitación para salir y la lleve a pasear por el Rosedal.
Nunca nos separamos, hasta que… Bueno, eso… Hasta qué… Yo le dije: “Tirate el
paso, Ofelia. Tirate ahora que están locos y tiran”. No sé que se quedó
mirando. Siempre miraba. Y bueno, un solo balazo fue… ¡Pucha che, si me hubiera
hecho caso tal vez no me dolía el pecho! Le dije “tirate, tirate al piso!” Le grité!
Un solo balazo y chau. Chau su vida. Chau mi vida. Una cosita así de chiquita
es una bala y termina con algo tan grande… Ya van 10 años… <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Y el puto
93 que no sale hace 35 días… ¿Vos podés
creer? 35 días ya! Debo estar engualichado...<o:p></o:p></span></div>
Caballero rojohttp://www.blogger.com/profile/07189825839159502810noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1807797095521592094.post-92010469838633682562013-12-30T17:43:00.001-08:002013-12-30T17:48:34.188-08:00Año nuevo, vida nueva.<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div style="text-align: justify;">
“No tengo nada de tres estrellas como siempre
piden ustedes, chicuelos. La 214 está ocupada. Pueden subir a ver la 206 y si
les gusta se quedan. Si no, se van”. Cinco minutos después, la respuesta obvia:</div>
<div style="text-align: justify;">
-No da, muy chiquita, poco aire acondicionado. Gracias
amigo, pero vamos a otro lado, si?</div>
<div style="text-align: justify;">
-No hay problema, chicuelos. Ustedes son
clientes. Vienen siempre. Disculpen pero estamos cerca de fin de año y se llena,
je. Se ve que todos tienen ganas, no? Todos quieren pasar unas buenas fiestas.
Eso, chicos, que pasen una buena fiesta. Feliz año nuevo. Con amor y respeto.</div>
<div style="text-align: justify;">
-Gracias, feliz año.</div>
<div style="text-align: justify;">
El vidrio polarizado del telo dejaba ver las dos
caras de un lado, pero tapaba la del empleado. La noche siguió con todas las
rutinas de siempre: la pareja en el albergue siguiente destilando sexo. El
empleado en el albergue de siempre alquilando refugios para sexo. </div>
<div style="text-align: justify;">
La mañana los devolvió a sus rutinas. “Hola mi
amor, mucho trabajo anoche en el telo… Me tiro un rato y después hago las
compras de año nuevo”, le dijo el empleado a su esposa. Pausa y agregó: “Hoy el
súper tiene buenas ofertas”.</div>
<div style="text-align: justify;">
“Hola mi amor, mucho trabajo anoche en el balance
anual de la fábrica… Me tiro un rato y después vamos a hacer las compras de año
nuevo”, le dijo la mujer a su esposo apenas pisó su casa. Pausa y siguió: “Pero
vamos al súper de más allá que tiene mejores precios”.</div>
<div style="text-align: justify;">
El súper estallaba de gente. La pareja puso el
carrito en la caja más vacía y fue a buscar las gaseosas. Cuando volvieron,
otro chango estaba delante suyo. “¡Qué hacés tarado! ¿No ves que estábamos
nosotros? ¡Rajá para atrás, gil o mi marido te mata a golpes!”. El hombre de unos 50 años, dueño de vozarrón
inconfundible, respondió: “No señora, no los vi. Si los hubiese visto, no me
habría metido. Y si se trata de ver, nunca olvido una cara. Nunca. Chicuelos…”.</div>
<div style="text-align: justify;">
No hizo falta decir nada más. Sus curvas se
estremecieron de norte a sur. Pese a los 40 grados, se le congeló cada uno de
sus poros. Sus pechos poderosos parecían montañas gélidas. Su boca tartamudeaba
silencios. Hasta que con hilo de voz, ella le contestó:</div>
<div style="text-align: justify;">
-Perdón, señor. Perdón…</div>
<div style="text-align: justify;">
-No hay problema. Todos quieren pasar unas buenas
fiestas. Eso, chicos, que pasen una buena fiesta. Feliz año nuevo. Con amor y
respeto.</div>
<div style="text-align: justify;">
La habitación 214 perdió a sus mejores clientes…</div>
Caballero rojohttp://www.blogger.com/profile/07189825839159502810noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1807797095521592094.post-87674952160088038652013-10-20T07:18:00.000-07:002013-10-20T07:18:21.241-07:00El encantador de perros, Capítulo 6: Patito<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Por dónde empezar. Por dónde seguir. Qué mirar para atrás. Qué esperar más adelante. Encrucijadas que el viento le soplaba al oído a Ricardo Lechuga Amuchástegui. Se sabe, el viento suele soplar esas dudas, que revolotean por el aire y caen de la nada en la vida de cualquiera de nosotros.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">La cabeza iba y venía. Dudas. Certezas. Pasar los hojas del pasado y tratar de preguntarle al destino cómo están escritas las que vienen. Pero no, el destino es malo y egoísta y nunca comparte sus secretos. Tal vez, lo mejor ya pasó. Tal vez, esté por venir. Tal vez haya estado en un cine. Tal vez esté a la vuelta de la esquina.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Lechuga era amigo de los pensamientos. Pensaba y pensaba, quizá por el aburrimiento. A veces llegaba a alguna conclusión. Otras, no. Aunque se quiera, no siempre se llega. Esa noche, como tantas, eligió tomar la avenida principal del pueblo rumbo norte, hasta donde la calle se hace ruta, y la ruta se hace noche.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Era una noche de miércoles. Por el día. Por la esencia. Y cuando las piernas ya le rezongaban tanta caminata rumbo a la nada, el destino le hizo un guiño a su soledad. Cuatro patas, un hocico manchado, pelo marrón claro tirando a rubión, y unos ojos tristes de tanto andar. "Uy, no, lo que me faltaba, otro diálogo con un perro. Me voy a volver loco. No quiero más perros que me hablen".</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">El perro, callejero, lo miró, lo olfateó, y siguió sus pasos sin siquiera chistar. En silencio, el más absoluto silencio, caminaron un buen rato. Lechuga pegó la vuelta. El perro, de raza callejera, decidió acompañarlo. Allá, a lo lejos, el sol pedía permiso para comenzar su trabajo de todos los días. Ricardo no aguantó más y, a un costado de la ruta, se tiró en el pasto a esperar el amanecer.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-Yo también voy a tirarme un rato. Estoy cansado de andar y andar, le dijo el can.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-Dale...</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-Dale...</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-¿Cómo te llamás?</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-Patito.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-¿Qué?</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-Sí, Patito. Es una larga historia...</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-Bueno, cada uno tiene el nombre que le toca. ¿Querés decirme algo antes de seguir caminando?, le preguntó Lechuga .</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-Sí. Cuando se deja todo en la cancha, cuando se jugó el partido con el corazón, las jugadas lindas siempre sobreviven en la memoria. Siempre. Aunque duela la derrota del partido. </span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-¿Qué? No te entiendo.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-Se lo dije al viento. El sabe soplar las palabras hacia los odios que correspondan. ¿Seguimos caminando?</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-Sí, sigamos...</span>Caballero rojohttp://www.blogger.com/profile/07189825839159502810noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1807797095521592094.post-85902543545985451452013-10-14T09:21:00.001-07:002013-10-14T09:21:38.315-07:00El encantador de perros, Capítulo 5. Zoo.<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Perros. Gatos. La gran ciudad se divide en perros y gatos. Ellos se acomodan a sus dueños o vagabundean por las calles. Quien sabe cuales serán más felices. Seguramente, los que pasean con cadena enviadarán la libertad de los que andan sueltos en la calle. Seguramente, los sueltos enviadarán a los que tienen siempre un plato de comida caliente cuando la panza cruje. Los hombres siempre quieren lo que no tienen. Los perros y los gatos, es posible que también.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Perros. Las ciudades chicas, los pueblos perdidos en el tiempo, son dominados por los perros. En la estación de micro, donde van y vienen almas que buscan destinos perdidos, siempre hay perros que ladran las partidas y mueven la cola en las llegadas. Como dando bienvenidas; como chumbando las partidas.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Ricardo Amuchástegui quería alejarse de los ladridos. Tenía un don y ese don lo atormentaba. Las virtudes no son tales sino se las sabe aprovechar. Y, a veces, se corre el riesgo de que se produzca una metamorfosis y se conviertan en defectos. Lechuga no sabía que hacer con ese don de entender el significado del guau. Hasta que una noche, pensando en la nada mientras miraba la trasnoche de Animal Planet, pensó: "¿Serán solo los perros?".</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Al día siguiente, bien temprano, fue a la Terminal. Se puso tapones en los oídos para no escuchar los ladridos. Pidió un boleto para la capital, de ahí tomó un colectivo derecho de Retiro al Zoo, compró el pasaporte e ingresó. Primero los patos, después los osos, los elefantes, los leones, los monos, las jirafas. Cada animal emitía su sonido, y Ricardo lo escuchaba como si fuera música de la más bella naturaleza. No había nada más que eso, el ruido. O el silencio. A veces el ruido es silencio. A veces el silencio es ruido.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Llegó a la puerta de Libertador tras recorrer todo el predio. Feliz, encaró directo a la salida. Suspiró y se dijo: misión cumplida. Su don (o no don) se reducía solo a los perros. Cruzó la reja y justo, en ese instante, pasó por delante suyo un paseador de perros con 20 riendas.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">El miedo invadió el cuerpo de Lechuga. Fue un momento que duró una eternidad, con la tensión de los momentos que duran eternidades. Los perros pasaron en silencio. Ricardo reaccionó de dos maneras. Primero río con alivio. Luego, se preguntó: "¿Por qué no habrán ladrado? ¿Me tendrán miedo ellos a mí porque saben que los entiendo?".</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Corrió a Retiro, sacó el primer pasaje para su pueblito querido, llegó a la estación, bajó sin tapones en los oídos y suspiró aliviado cuando un perro sin raza le ladraba y le decía: "Bienvenido a casa".</span>Caballero rojohttp://www.blogger.com/profile/07189825839159502810noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1807797095521592094.post-51093146928954349332013-10-08T06:16:00.002-07:002013-10-08T06:16:24.369-07:00El encantador de Perros: Capitulo 4. El Mudo."Todos los hombres tenemos dudas. Siempre. No es malo tener dudas, porque
lo bueno es que permiten encontrar respuestas". Una madrugada perdida
en el bar del pueblo, papá Cebolla le había dejado esas palabras
grabadas en el oído a su hijo Ricardo Lechuga Amuchástegui. Eran tiempos
donde la adolescencia no quería irse, pero el hombre que llevaba dentro
inevitablemente le golpeaba la puerta con ímpetu.<br />Desde ese día,
Ricardo no le teme a las dudas. Es más: las respeta. El proceso es
sistemático: aparecen, las enfrenta, se libra una pulseada fervorosa y,
por último, llega la idea que triunfa. Entonces, Ricardo se siente
liberado. Mamá Tomate ya conoce su sonrisa aliviadora después de esa
rutina. "Ganaste", le dice cuando percibe que Ricardo logró resolver
alguna encrucijada de esas que se enroscan en el alma y no encuentran la
salida del laberinto.<br />Pero esta vez, la duda lo carcomía más que
nunca. "¿Puedo entender lo que me dicen los perros? ¿Cómo es que
comprendo cuando me dicen guau? ¿Será fantasía? ¿Será realidad? ¿Seré un
genio o me estaré volviendo loco? ¿O las dos cosas?". Las preguntas
brotaban como agua de cascada y quedaban estancadas abajo, en el arroyo
interior que no lleva a ninguna parte.<br />Ricardo necesitaba compartir
su realidad, pero no encontraba con quien. Sus amigos no lo entenderían.
Sus padres menos. Pensó en un psicólogo, pero recordó que el
espcialista del pueblo de al lado tiene un perro: un pit-bull llamado
Freud, con cara de malo y ladrido furioso. "A ver si voy y el perro me
analiza con un simple guau", pensó. Idea descartada.<br />Entonces recordó
a su ex compañero de secundaria, el Mudo Gomas. En dos años nadie le
conoció la voz en el curso. Por eso lo llamaban mudo. Hasta que un día,
cuando terminaba segundo año, en una fiesta de 15, sorprendió a todos.
El disc-jockey hizo un silencio inoportuno justo cuando el Mudo le decía
a Ricardo: "Viste que gomas tiene la prima de la del cumpleaños. Que
gomas. ¡Que gomas!".<br />El Mudo vivía en las afueras del pueblo, en una
casita a unos 300 metros de la ruta, a la que se llegaba por un camino
de tierra y piedras, solo caminando. Quien sabe porqué, a Ricardo le
gustaba visitarlo de vez en cuando. Bah, en realidad, es sabido porque:
le gustaba sentirse escuchado. Y eso es lo mejor que hacía el Mudo:
escuchar.<br />-Mudito, tengo un problema. Puedo entender lo que me dicen los perros. En serio, comprendo cuando me dicen guau.<br />El Mudo no reía. Nunca. Pero esa vez, no aguantó y lanzó una carcajada. <br />-No seas boludo, ayudame. No sé que hacer.<br />El
Mudo seguía riendo. Cuando paró, cinco minutos después, le dijo: "A
ver, hagamos una prueba". Lanzó un chiflido al viento y rápido apareció
Bernardo, su boxer. "Bernardo, decile algo al amigo Lechuga", le pidió
el Mudo a su perro. Siguieron dos ladridos cortos y uno largo.<br />-A ver, ¿qué dijo?, inquirió el Mudo.<br />-Me pidió algo.<br />-No me digas, en serio.<br />-Sí.<br />-¿Qué te pidió?<br />-Que te diga algo.<br />-¿Qué cosa?<br />-Que
te diga que dejes de llorar por las noches, que esta vida no es vida
así. Que hagas cosas que te gusten, que pruebes, que intentes, que
salgas, que te ciagas y te levantes. <br />El Mudo se puso a llorar
desconsoladamente. Ricardo le dio un abrazo y se fue despacito por el
camino de tierra. A los pocos metros, Bernando ladró. "Dice que tiene
hambre, Mudo". Y siguió hasta la ruta con las dudas todavía sin
resolver.
Caballero rojohttp://www.blogger.com/profile/07189825839159502810noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1807797095521592094.post-59121947596016379322013-10-02T15:10:00.000-07:002013-10-02T15:10:01.007-07:00El encantador de perros, Capítulo 3 (Río)<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Al sur, unos 5 kilómetros por un camino agreste, el río del pueblo contagia una sabia mansedumbre. Sólo se escucha el ruido del agua que juguetea con las piedritas que forman su escenografía. De vez en cuando, algún pájaro inoportuno interrumpe esa melodía para trinarle palabras al viento. Y nada más. La más absoluta de las nadas. O el todo, según como se mire...</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Ricardo se había hecho amigo de ese espacio desde muy chico. Fue una tarde, cuando estaba por terminar la primaria, que descubrió ese paraíso. Desde entonces, es su paraíso. Llegó deambulando, caminando sin rumbo y sin sentido, masticando la derrota por su primera derrota amorosa. La Chiqui era la más linda del grado. Aquel día de la llegada de la primavera, perfumado y engominado, le regaló un chocolate con dedicatoria. "Gracias", dijo la agraciada niña, y lo guardó en el bolsillo derecho. De inmediato, sacó del bolsillo izquierdo otro chocolate, mucho más grande, relleno de dulce de leche, con agregados de fruta. Tenía la firma de Nahuel. La Chiqui lo abrió, le dio un mordisco y se fue con el otro compañero. Desde ese momento, Ricardo se autoconvenció que las mujeres eligen primero tamaño y cantidades. "Son tus primeras lágrimas por una mujer. Ya tendrás muchas más", le aventuró ese 21 de septiembre mamá Tomate. "Nunca entenderás el universo femenino. No importa, hay que disfrutarlo, no entenderlo", le aconsejó papá Cebolla.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Dos décadas después, el río lo abrazaba igual que aquella vez. Le ofrecía lo mejor de sí y no le pedía nada a cambio. Cuando el alma aprieta, Ricardo Lechuga Amuchástegui se tira siempre a la sombre del mismo árbol. En su tronco, anotaba los nombres de todas sus fracasos amorosos. A veces le daba vergüenza relojear tantos fracasos. Se tapaba el ojo izquierdo y con el derecho pispeaba la lista. La secuencia se repetía como un calco: paulatinamente alejaba las manos de su rostro, y sus dos pupilas se clavaban en esos nombres. Muchos nombres. Y se decía en voz baja: "Para ganar hay que aprender". Después, tomaba fuerza, y elevaba el tono. "Para ganar hay que aprender". Hasta que su voz se volvía grito: "PARA GANAR HAY QUE APRENDER".</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">"Guau, guau, guau". Lechuga se asustó. Su ritual solitario y secreto de tantos años se había interrumpido por primera vez. Un coker marrón, de orejas largas y pelos revueltos, contemplaba la escena. El perro miraba al hombre. El hombre miraba al perro. "Guau, guau", ladró el animal nuevamente, con un sonido más potente. Ricardo, ya menos sorprendido por su nueva poder de entender el idioma canino, se apiadó del cocker y le dijo: "Uy, es triste lo que me contás. Uno a veces piensa que está mal pero solo necesita un empuje del viento. Este es mi lugar, mi paraíso, acá vengo a que el viento me empuje. Caminemos río abajo, que hay más paraíso".</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Juntos eligieron ese camino. Lo recorrieron en silencio, sin necesidad de palabras. Estaba todo dicho. Parecía que llegarían hasta el océano. Hasta que, de la nada, apareció una chihuahua y el cocker movió la cola y se fue a olerla. Ricardo sonrió y siguió solo. El perro ladró. Lechuga le contestó: "No, gracias a vos y hasta siempre".</span>Caballero rojohttp://www.blogger.com/profile/07189825839159502810noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1807797095521592094.post-16271243400314473192013-09-27T08:21:00.001-07:002013-09-27T08:21:27.928-07:00El encantador de perros 2: La GorditaRicardo Lechuga Amuchástegui conoce como la palma de sus manos las
calles del pueblo donde vive. Todas y cada una de las esquinas. Los
negocios. Las sombras y los soles. Los pisos, los cielos y las lluvias. Y
las caras... Tantas caras. Tantas historias con rostros poblados de pasado.<br />Alguna
vez Jorge, un primo lejano de Buenos Aires al que apodaban Rabanito, le
cuestionó el estilo de vida en un lugar donde todos pero todos se
conocen. “¿Qué privacidad podés tener si a cada paso tenés que saludar a
alguien?”, le espetó Rabanito. Ricardo nunca se define: a veces ama
vivir en su pueblo y lo siente su lugar en el mundo. Otras ansía con
volar lejos, muy lejos, para empezar de cero en un lugar donde no
conozca absolutamente a nadie.<br />Ese amanecer, aun con el rostro algo
ensangrentado por la corrida nocturna, y tras tomar un camino distinto
al de los dos perros ovejeros, recorrió y recorrió por las calles en las que
tantas zapatillas había gastado de chico, de adolescente, de joven...
Se limpió un poca la cara en el baño en la estación de servicio de la
ruta, y volvió a su casa, del otro lado del pueblo. Tenía certezas y
dudas por igual, una ecuación que nunca puede ser sana.<br />Siguieron
días inquietos y de preguntas. Soño una y mil veces con la Emilse, la
damita que se le metía en los sueños sin pedir permiso. Soñó alguna vez
con el padre de la Emilse, el comisario, que también se introducía en
sus sueños de manera intempestiva, violenta y amenazante. "¿Cuándo la
ciencia inventará algo para sólo soñar sueños lindos?", se preguntaba
siempre. "Si la vida fuese hecha de rosas sin espinas, no podríamos
valorar realmente el aroma de la flor", le dijo alguna vez Cebolla, su
padre. "De los sueños feos también se aprende", fue la enseñanza de
Tomate, su madre.<br />Pero más allá de los sueños dormidos, Lechuga pasó
muchas horas de esos días desvelado por el episodio que vivió con los
ovejeros. Sus ladridos, y sus mensajes. Fantasía o realidad. Se
convencía que no podía ser, que seguro había sido el efecto del golpe en
la cabeza que le provocó alguna alucinación. Igualmente, cada vez que
se cruzaba con un perro, lo miraba fijo a los ojos esperando una señal.
Un gesto. Algún indicio. Pero las señales no llegan cuando se las busca,
sino que, caprichosas, aparecen de la forma más inesperada.<br />"Chau
Rosita", saludó esa mañana otoñal a la gordita de la esquina, la hija
del verdulero, que baldeaba la vereda como cada día de su monótona vida.
"Chau Ricardito", respondió con su tono meloso, ciertamente dulzón.
Unos metros más allá, Simón, el perro de la señora González, un Jack
Russell simpático como todos los Jack Russell, contempló la escena.
Cuando Lechuga pasó frente a él, le ladró varias veces mientras movía el
rabito y le tironeaba la correa a su dueña.<br />Ricardo se puso blanco.
Dio vuelta y miró a Simón. El perro le mantuvo la mirada fija. La señora
González, siempre inoportuna, interumpió el contacto: "Buen día
vecino". Simón volvió a ladrar. Ahora fueron tres veces. Ricardo
entendió cada letra de ese triple Guau: "Boludo, la gordita está muerta
con vos". "¿Te parece?", le respondió Lechuga. "¿Si me parece que cosa?",
se metió la señora González. "Sí, seguro. Yo que vos le tiró los
perros", ladró Simón. Después tomó su pelotita de tenis del piso y se
metió en la casa. Antes de entrar, giró y miró por última vez a Ricardo.
"Creo que el perro me guiñó un ojo", se quedó pensando...
Caballero rojohttp://www.blogger.com/profile/07189825839159502810noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1807797095521592094.post-12724781796649372132013-09-21T20:15:00.000-07:002013-09-21T20:15:08.655-07:00El encantador de perros, Capítulo 1<h2 class="date-header" style="background-color: white; color: #999999; font-family: 'Trebuchet MS', Trebuchet, Arial, Verdana, sans-serif; font-size: 10px; font-weight: normal; letter-spacing: 0.2em; line-height: 1.4em; margin: 1.5em 0px 0.5em; text-transform: uppercase;">
<br /></h2>
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Sólo la luna iluminaba esa noche oscura, tenebrosa, digna de la mejor película de terror. En el campo, apenas se veía un lejano reflejo de los autos que destellaban allá, en la ruta, algunos kilómetros al sur. Al norte, se divisaba el rancho de los Gómez por el foco que dejan prendido en la puerta de la tranquera. El resto era la nada misma. Nada.<br />En el medio del pasto, tirado, con un hilo de sangre corriendo por su frente y un pedazo de bosta de vaca a centímetros de su cara, Ricardo Lechuga Amuchástegui duerme. En los últimos cinco minutos corrió y corrió por la noche oscura, hasta caer desmayado. Dos ovejeros alemanes que lo persiguieron desde la casa de los Gómez fueron testigos tranco a tranco de esa carrera desenfrenada. Lechuga estaba escapando de la muerte. Y también escapaba de sí mismo.<br />En las horas anteriores a esa corrida que derivó en el desmayo, Lechuga volvió a equivocarse de camino. "El destino pone siempre a optar por dos caminos, sólo es cuestión de saber elegir", le dijo una vez su padre, a quien apodaban en el pueblo Cebolla, porque de tan feo hacía llorar. El problema es que Ricardo, que odiaba que le digan Ricky, elegía generalmente mal. "Si no es esta, será la otra. La vida siempre da nuevas oportunidades", le repetía su madre, apodada Tomate porque era pelirroja, cuando veía a su único hijo con lágrimas en sus mejillas por un nuevo desengaño amoroso.<br />Algunos coleccionan estampillas. Otros, recuerdos de viajes. También hay quien guarda billetes de varios países. Lechuga coleccionaba revistas deportivas y fracasos con mujeres. Tenía una colección muy grande de cada una. Recorría esas páginas de viejos goles de su querido San Lorenzo y se emocionaba. Recorría las páginas donde anotaba las historias de amores muertos antes de nacer, y quien sabe porque, pero también se emocionaba. Será por su condición de fiel escucha de Sabina que se le pegó hasta el alma eso de "no hay nostalgia peor que añorar lo que nunca jamás sucedió". Es que a Ricardo un vistazo le sobraba para sentirse enamorado. Y esos segundos duraban eternidades de felicidades. No hay medida de tiempo para los momentos felices; sólo se viven.<br />Lo cierto es que esta vez, antes de la corrida y antes del desmayo, Ricardo siguió sus instintos e intentó un nuevo acercamiento con la Emilse, una rubiecita de ojos color cielo, cara tierna y mirada triste, que parecía sacada de un cuento de hadas. "Parece sacada de un cuento de hadas", le dijo alguna vez a su amigo El cabezón Andrés, al que a veces llamaban Zapallo. "No es para vos. Primero, no te va a dar bola. Segundo, es la hija del comisario. ¡Te va a cagar a tiros! Andá por otro lado".<br />No le hizo caso. En realidad, fue la caprichosa moneda: salió cara y eso significaba que tenía que tomar el camino del intento para llegar hasta la Emilse. En realidad salió ceca, pero Lechuga se mintió a sí mismo y dio vuelta la moneda, mientras le guiñó un ojo al espejo cómplice. Lo que siguió fue una caminata hasta las afuera del pueblo, donde viven los Gómez. Después continuó con una piedrita en la ventana de la rubia de ojos color cielo, un ruido molesto y sospechoso para el comisario, y una amenaza del oficial, escopeta en mano, cuando se asomó por la puerta y lo vio a Ricardo, con impecable peinado a la gomina, con otra piedrita en la mano: "Tenés 20 segundos para desaparecer de mi vista".<br />Lechuga corrió más que ese puñado de segundos. Los perros del comisario lo acompañaron en su huida frenética, con la adrenalina recorriendo su frente, justo por donde ahora la sangre manda y gobierna después de la abrupta caída. Por un largo rato, los ovejeros lo lamieron para despertarlo. Los lengüetazos lo volvieron en sí. De a poco recobró la conciencia y sus salvadores le dieron la bienvenida a la nueva vida con una serie de ladridos. Lechuga los escuchó y, de golpe, abrió rápidamente los ojos. Miró para un lado, y nada. Al otro, y nada. A lo lejos, lucecitas. Ricardo no entendía de donde venía la voz grave que le decía: "Pelotudo, ella no es para vos". Otra, menos gruesa, le recriminaba: "¿Cómo vas a tirarle piedritas en la ventana? ¡Bobo!".<br />Ricardo se frotó los ojos, se rascó los oídos con fuerza y se dio cuenta lo que sucedía: las voces eran de los perros. ¡Entendía que significaba guau! De repente, los perros se callaron. Lechuga los miró y les dijo: "Ya me parecía que estaba alucinando". La noche se hizo más amiga del silencio, hasta que el perro de ladrido más grueso le clavó los ojos y le contestó: "Guau, guau, guau". Ricardo no podía creerlo. El ovejero le preguntaba: "¿Te vas a quedar toda la noche ahí tirado?". Lechuga se paró y, con una alpargata menos, comenzó a caminar con la Luna iluminando sus pasos, con los perros listos para seguirlo y respondió: "Vamos para allá".</div>
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Caballero rojohttp://www.blogger.com/profile/07189825839159502810noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1807797095521592094.post-46322390822680288592013-09-14T06:28:00.000-07:002013-09-14T06:28:14.130-07:00Hotelandia<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Cuatro décadas atrás, a 100 kilómetros al norte de la capital, se fundó Hotelandia. El paisaje era inmejorable, con las sierras rodeando todo, hacia cualquiera de los cuatro puntos cardinales. Para acá, un río caudaloso. Para allá, una cascada briosa, feliz de regar todo con su fruto hasta desembocar en un laguito de plácida agua tibia.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">La ruta ya había dejado de ser un problema. El viejo camino rocoso, casi intransitable, se asfaltó al tiempito del nacimiento. El progreso y el éxito del proyecto hicieron que en pocos años el gobierno de turno asfaltara el camino. El micro que dejaba a los visitantes a cinco kilómetros sin poder avanzar más por la espesa vegetación, llegaba ahora hasta la estación de la ciudad. Hubo un almacén, después tres, y ahora gobierna un súper chino. Y negocios, y bares, y restaurantes, y hasta una modesta pero digna sala de cine. El último estreno fue Batman, con 80 personas en la sala, 20 asientos libres y ningún incidente reportado.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">El progreso había sorprendido a los fundadores de Hotelandia. Algunos acompañaron el progreso de la villa desde el primer día hasta hoy. Otros dejaron a las próximas generaciones seguir las huellas. Ya no eran aquellos jóvenes pujantes. Se habían convertido en estos viejos que miraban la vida pasar, esperando nada y todo. El tiempo pasa, y en una mano ofrece todo y en la otra nada. El secreto es saber elegir...</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Cuatro décadas atrás, tres jóvenes rebeldes se cansaron de todo y concordaron empezar de cero. Decidieron fundar la ciudad de los hoteles temáticos. Eran tres, para empezar, aunque le siguieron muchos más que fueron mimetizándose con las necesidades de los tiempos. El último es el hotel Caniggia: es furor entre quienes el estrés los golpeó y necesitan desenchufarse y poner su cabeza en blanco una semana. También está el hotel político, construido en tiempo récord con dudosos fondos: todos mienten. Si el conserje dice que el hotel está lleno, entonces está vacío. Para la cena, al que pide milanesa lo entienden y le traen ñoquis. Pero está por cerrar: evasión impositiva, otra mentira.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">La vida ha llevado a los entusiastas fundadores por distintos caminos, hasta volver a reencontrarlos este miércoles de primavera, con un asado en el medio de la nada, para festejar los 40 años de Hotelandia. "¿Te acordás el que quiso hacer el hotel temático del dulce de leche y lo tuvo que cerrar por invasión de bichos?", recordaban riendo entre anécdotas. "¿Y el que hizo el hotel temático punk y se lo destruyeron los huéspedes en dos días?".</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Palabra va, palabra viene, las palabras siempre terminan apuntando a uno, como dardos cargados con el veneno de la verdad. Confesión va, confesión viene, las confesiones siempre desnudan a las personas, pero después dejan el alma sin pesos, sin presiones, sin más estigma que el de la libertad.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">El dueño del hotel del amor cuenta: "Me fue bien. Pude vivir, darme gustos, trabajo nunca faltó y según mis estadísticas mantuve un 75% de ocupación en todos los años. Pero tuve que asesorarme todo el tiempo, muchos consejeros, muchos balances altos y bajos. Es lindo, estoy contento, pero el esfuerzo es agotador".</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">El dueño del hotel de la moda narra: "Yo tuve épocas de cinco hoteles, otras en las que tuve sólo el inicial. Fue y vino. Mucha inversión, ustedes saben. Que la ropa así y al año siguiente no se usa. Que el paddle y al año siguiente no más paddle. Que los videoclubs. Que Lady Gaga. Que la militancia... Ustedes conocen cómo somos las personas: nos dejamos llevar como un rebaño sin saber nunca quien es el pastor que baja las órdenes. Eso es lo que menos importa. La clave es ser parte del rebaño y seguir".</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Hubo un silencio. La mesa ya estaba servida. Las achuras a punto, las ensaladas bien condimentadas, a la carne le faltaba un poquitín. En el aire, sólo el sonido de los pájaros. "Te toca, che". El dueño del hotel de los corazones rotos, introspectivo, como siempre, sabía que tenía que dar la receta de su éxito: una cadena en todo el mundo con 100 franquicias, la última en Punta Cana.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-¿Y che? ¡Contá!. </span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-Nada, que se yo. Un par de blues siempre sonando, alguna película de esas de llorar en la TV y nunca fotos de mujeres en las paredes. Mi hotel es solo para hombres. Por eso es un éxito. Son mejores clientes. Más duraderos. Más fieles.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-Pero che, sólo con eso no podés hacerte millonario.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-Es cierto. Tal vez la clave, entonces, sea que nunca busque la fórmula mágica. Seguí el instinto, seguí la vida. Fue un negocio de sentimientos. Y nunca se rompió.</span>Caballero rojohttp://www.blogger.com/profile/07189825839159502810noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1807797095521592094.post-53376383526367058972013-09-08T08:03:00.000-07:002013-09-08T08:03:03.860-07:00De silencios y palabras<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">En la mesa, dos cadáveres: el de una tira de asado y el esqueleto de una pata de pollo. Además, dos papás fritas sobrevivientes y los restos de un tomate ignorado, perdedor ante la lechuga y la cebolla. En la mesa, la estela de las palabras dichas con gusto a derrota.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-Tenés que olvidarla. Ya van nueve meses. La vida sigue.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-No puedo. La pienso todo el tiempo. Es el amor de mi vida...</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-No, la idealizás. Mucho. Demasiado. Ni siquiera vivieron juntos. Nunca. Hay que seguir. Tenés que salir.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">En la mesa, siete días vividos y malgastados y una charla repetida. De nuevo, un puñadito de fideos despreciados y, enfrente, en el otro plato, las migas de pan cómplices de los ñoquis a la bolognesa que ya no están. Y, las palabras, siempre las palabras que, de tan repetitivas, aburren.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-Estás siempre parado en el mismo lugar. Peor: en vez de avanzar, retrocedés.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-Es la mujer de mi vida. Lo se...</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">No valía la pena insistir. Mejor el silencio como toda respuesta negativa. Hay silencios que dicen todo. Más que mil palabras que nunca enderezaron ni enderezarán el desamor de una historia de pasión nacida para ser así, torcida y desviada. Fue un verano de juventud, apasionado e infinito. Con promesas de mil y una noches, de mil y una vidas juntos. Hasta que los pedazos de ese sueño roto se desparramaron por el piso.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">El azar hizo el resto. Ya de grandes, señora y señor de cuatro décadas, el destino se burló del recuerdo y los puso de nuevo frente a frente. Un subte perdido y un recuerdo encontrado en el vagón siguiente. Unos segundos de miradas. Varios minutos de abrazos y besos.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Lo que siguió fue todo muy rápido: amantes a escondidas y proyectos a contramano. Si de jóvenes sus vidas iban por veredas distintas, ahora directamente no coincidían ni en la misma calle. Pero el amor es tuerto y el enamoramiento es ciego. El vio lo que quiso ver y no vio lo que la venda de sus ojos le impedía. Se quedó en el pasado y en los sueños soñados. Y se olvidó de que enfrente estaba una mujer casada, con una hija recién adoptada, y con un corazón clínicamente lastimado que latía cada día con menos fuerza.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Ella vio lo que quiso ver y vio una vida imposible de desenredar. No había hilo suficiente como para tejer una nueva. Entonces, cortó por lo sano: "Adiós y buena suerte, hasta el próximo subte". Se fue. Se calló todas las palabras del teléfono y del mail. Ni una respuesta al celular mudo. Desapareció de todos lados, menos de su cabeza.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">"No entendés, nunca me vas a entender. Es el amor de mi vida, no importa nada más”, repitó por enésima vez antes de aquel viaje laboral. En el plato, no quedaba ni una pizca de la milanesa napolitana. "A la vuelta, asado. Y a la vuelta, salimos a un cabaret. O al cine aunque sea", se le retrucó buscando quebrar la muñeca en la pulseada de su alma.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Hubo silencio. Un silencio que hablaba. Latía. Gritaba. El mismo silencio que, a la vuelta, con el asado frustrado, fue el dueño del mundo cuando se escuchó del otro lado de la línea teléfonica: "Murió ayer. Me avisó la madre. Y yo estaba afuera. No la veía hace meses. Ni siquiera pude despedirla. Se fue. Se me fue el amor de mi vida".</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">No valía la pena insistir. Mejor el silencio como toda respuesta afirmativa.</span>Caballero rojohttp://www.blogger.com/profile/07189825839159502810noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1807797095521592094.post-87589692627460504882013-09-03T06:55:00.000-07:002013-09-03T10:57:22.383-07:00Pochoclito<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">"Perfecto. Una excelente afeitada".</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Al fin, después de cuatro meses, el miércoles iba a tener su primera salida en esta nueva etapa de soltero. Parece que la gordita de la vuelta dijo que sí. "Se hizo rogar la guachita. Eso tienen las minas. Saben mejor que nosotros cuando apretar el acelerador y cuando poner el freno. Nos manejan a su antojo", se decía mientras se miraba al espejo y se pasaba la mano por su rostro de aquí para allá, buscando algún pelo rebelde que se haya negado a salir apegado al rubor de la mejilla, el mentón o algún otro recoveco de la cara.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">En realidad había una alta probabilidad, pero ninguna confirmación. Lo de la gordita, ese tema. Ya había suspendido dos veces. O era tímida, o no tenía la menor intención pero no quería lastimar con un no. Buenita la gordita...</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Por las dudas había que estar listo. Y eso significa el mejor look posible, es decir, con barba de cuatro noches. "Hoy es sábado a la noche. Viene domingo, lunes, martes y miércoles. Perfecto", enumeraba mientras se esparcía la colonia y quedaba perfumadito y con olor rico, listo para ir a dormir. "Hoy es sábado a la noche", se repitió y, de inmediato, vio como ese ser que habita en el espejo, tan parecido a él, tan distinto a él, le hacía una mueca de resignación. "Hoy es sábado a la noche", se repitió. Y el gesto en el vidrio ya estaba desfigurado...</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">La remera de siempre, el pantalón de siempre, el colectivo de siempre, la fila del cine de siempre, y la pregunta de siempre de la vendedora: </span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-¿Alguna promoción? ¿Quiere el súper combo de pochoclos y nachos? ¿O los chupetines nuevos con la imagen de los animalitos de Madagascar?</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-No, gracias. Pero tengo dos por uno en entradas.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-Pero usted está solo, señor.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-Pero tengo dos por uno.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-Pero usted está solo, SEÑOR.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-¡Pero tengo dos por uno!</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-¡Sí, pero usted está solo!</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-No, nena. En la vereda hay una viejita que mira para adentro del Shopping. Tiene sueños en los ojos. Sueños de compañía, de que alguien le diga hola. De dejar de ser una estatua que nadie mira mientras su corazón se apaga cada día un poquitín más. Dame el dos por uno, por favor, nena.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">La viejita miró la entrada una y otra vez. "Es de verdad, abuela". "Hace no sé cuantos años que no voy al cine, querido. La última fue Chicago, en 2003. Ganó el Oscar, ¿sabías querido?". "Sí, abuela, pero hoy quiero estar un poquito solo, la próxima la invito y hablamos más, ¿sí? Venga, subamos juntos, es por acá".</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Le regaló el paquete más grande de pochoclos, aunque la abuela le haya divertido que le daban "gasecitos". Mitad arrepentido, mitad encantado, pensó en retomar la charla con la abuela. "¿Tiene niet...?". Esa letra O nunca salió de su boca. Murió sin ninguna explicación. También la ese. Bajando las escaleras, justo cuatro filas delante, una pareja se mimaba y besaba con ternura. De esos besos primerizos que parecen pedir permiso, con lenguas que quieren ser conquistadoras de universos ajenos, aunque todavía se muestran extranjeras del territorio que desean exploran de punta a punta. Chocan, se golpean, pero aun no se entrelazan.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-Cinco nietos. Dos, dos y uno. Dos de mi hija mayor, que es abogada. Dos del del medio, que es médico. Una del más chico, el músico, que es un tiro al aire pero parece que encontró una chica que lo encarriló. Pero los veo poco, porque mis hijos viven lejos y ellos no vienen y yo puedo moverme poco, ¿viste? Me cuesta caminar. Lástima mi marido, que murió apenas nació la nieta mayor. Un ataque al corazón, querido. Así, de un momento a otro. Muchas preocupaciones que no sirven para nada. Como vos, que estás preocupado por esa chica de adelante. ¿Querés pochoclito? No comiste ni uno...</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-No, gracias. Tengo dos muelas con caries y el pochoc... Espere, abuela, ¿qué chica de adelante?</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-Esa que mirás ahí, en la fila de adelante, querido. Esa que está besando a ese otro señor, justo ahora. Esa, esa misma. Esa que te hace humedecer los ojos. ¿Querés un pañuelo?</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-No, no. Gracias.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-¿Hace cuánto, querido?</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-Unos pocos meses.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-¿La extrañás mucho?</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-A veces. Vio como es esto, abuela: la soledad trae recuerdos, los recuerdos traen nostalgia, la nostalgia trae tristeza, y la tristeza trae soledad. Es cíciclo. Y también verla así, tan, tan... Así, tan... Siento bronquita, ¿sabe? Ella decía que iba a tardar años en tener otro. Yo le decía que al revés, que habrá miles de buitres revoloteando por su nido. Las mujeres eligen, pero los buitres vuelan. Y yo nunca fui buitre, ni aguila. Tengo el doctorado de pichón en esta vida, abuela.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-Ah, sí, entiendo. Ayer vi un documental de ese canal de bichos raros, ese Animal Planet. Se aprende mucho, ¿viste? Los animales no se complican tanto. Eso es mejor. Uy, empieza la película, querido. Espero que no sea de llorar porque si no nos vas a ahogar a todos vos.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Era de llorar, pero nadie se ahogó. "Hiciste bien en ponerte esa revista en la cara cuando pasó la chica de la mano de ese tipo. Mejor no ver. Los ojos son asesinos del propio corazón. Yo soy medio miope, querido. Veo lo que puedo. Y aprendí a ver lo que quiero. Y ahora vamos yendo. Agarrame del brazo que me caigo, no puedo caminar bien. El reuma. Pero igual vos quedate tranquilo, el sábado a la noche voy a estar en el mismo lugar, si querés, y me invitás de nuevo. Mirá, sobró un poquito de pochoclito, ¿querés?”.</span>Caballero rojohttp://www.blogger.com/profile/07189825839159502810noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1807797095521592094.post-69456779206688528962013-08-30T07:16:00.003-07:002013-08-30T07:16:34.451-07:00Nunca y siempre<h2 class="date-header" style="background-color: white; color: #999999; font-family: 'Trebuchet MS', Trebuchet, Arial, Verdana, sans-serif; font-size: 10px; font-weight: normal; letter-spacing: 0.2em; line-height: 1.4em; margin: 1.5em 0px 0.5em; text-transform: uppercase;">
<br /></h2>
<div class="date-posts" style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px;">
<div class="post-outer">
<div class="post hentry uncustomized-post-template" itemprop="blogPost" itemscope="itemscope" itemtype="http://schema.org/BlogPosting" style="border-bottom-color: rgb(204, 204, 204); border-bottom-style: dotted; border-bottom-width: 1px; margin: 0.5em 0px 1.5em; padding-bottom: 1.5em;">
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<div class="post-body entry-content" id="post-body-3776680392732112997" itemprop="description articleBody" style="line-height: 1.6em; margin: 0px 0px 0.75em;">
Le dio su palabra y le juro por el Dios en el que ella sí creía. "Nunca te voy a olvidar. Nunca", le aseguró mirándolo fijo con sus ojos intensamente marrones. Y lo lloró un día, una semana. Un mes, dos, o tal vez tres. Quizá más, en una de esas menos. El tiempo no es una medida exacta cuando se trata de amor, olvido y otras yerbas.<br />Le dio su palabra: "No importa el final, ni los principios que vengan. Vas a ser siempre el hombre más importante de mi vida. Siempre", prosiguió con la mirada empapada pero, mágicamente, con un marrón todavía más intenso. Pero se sabe que cuando se trata de amor, olvido y otras yerbas, siempre es nunca. Porque en la vida, nunca es siempre.<br />Diez años pasaron. Algunos pelos menos, algunos kilos más. Dos chicos con camisetas furiosamente rojas juegan al fútbol en la vereda. Un pelotazo se va lejos, muy lejos. Tanto que cruza a la calle. El mayor de los gurrumines sigue de largo sin mirar quien, donde ni cuando. El auto apenas alcanza a frenar. Apenas. El pequeñito cuerpo quedó a milímetros del paragolpes.<br />"¿Estás bien, nene?". "Sí señor", contesta con su tesoro redondo en la mano. Pica la pelota y, como si nada, vuelve a jugar con su hermano. "¡Ey, espera! Tomá un chupetín para vos y otro para él... ¿Cómo se llaman?". "Yo Juan y mi hermanito Manuel. Chau señor", le dijo y, como despedida, le clavó una mirada intensamente marrón.<br />El padre, testigo mudo de la escena, lanza un abrazo emocionado. "Gracias, soy Daniel, el padre de los chicos. Te estaré eternamente agradecido por tus reflejos". Otro abrazo, este más fuerte que el anterior. "Soy Juan Manuel, nada que agradecer". "¡Cómo los chicos! Los nombres los eligió la madre, cosa de minas, viste". "Sí, cosa de minas, entiendo. Y te digo: yo también soy fanático de Independiente". "Otra exigencia femenina, viste".<br />La madre, testigo de la escena, apenas con un hilito de voz, concluye toda posibilidad de diálogo. "Vamos Dani", lanza a modo de orden mientras llora desconsoladamente. Clava sus ojos inmensamente marrones en los del conductor por un milésima de segundo. O tal vez un poquitín más. Ocurre que el tiempo no es una medida exacta cuando se trata de amor, olvido y otras yerbas.<br />"No te conozco, pero gracias". Se da media vuelta y se va. Corre y abraza a Juan y a Manuel. Parece un pulpo. "Se debe haber asustado. Cosa de minas, viste. Los chicos son la luz de sus ojos. Bueno, Juan Manuel, gracias de nuevo. Nunca te voy a olvidar. Nunca".</div>
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Caballero rojohttp://www.blogger.com/profile/07189825839159502810noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1807797095521592094.post-52500162028294645692013-08-24T06:37:00.000-07:002013-08-24T06:37:01.605-07:00Sensación térmica<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Era una noche de enero. La ciudad, pegajosa, insoportable, transpiraba en cada una de sus esquinas. Sus cuerpos goteantes se encontraron en el asado del cumpleaños del cuñado de ella y amigo de él. Tras las presentaciones de rigor, imposible romper el hielo de otra manera que no sea hablando del tiempo. Hasta que José lanzó la frase que abrió la puerta de la controversia.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-Igual, yo prefiero esta noche de 30 grados antes que una de 5. Toda la vida. No hay comparación posible.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-¿Qué? No, horrible. Esto se sufre, el invierno se disfruta.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-¿Qué? Mirá, el verano te renueva. Te dan ganas de salir a la calle, de cerveza, de helado, de vivir la vida. Pensás en amaneceres cálidos en la playa y en atardeceres rojos en los parques. </span><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">El verano nos da vida. </span><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Ves musculosas y minifaldas. Te revolotean las hormonas en el aire, porque según estadísticas, en verano se coge mucho más porque hay menos ropa y entonces crece el deseo. El verano nos pone calientes.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Para ella estaba todo dicho y todo callado. "Si tenés con quien", pensó para sus adentros. Igual, era demasiado discurso prefabricado para defender lo indefendible. Agua y aceite. Hielo y carbón. Incompatibilidad a primera charla.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">"¿Te gustó Josecito?", le preguntó al otro día su hermana por mensajito. "Un calentón pelotudo", contestó ella. "Demasiado superflua. No demostró nada. Una fría", le respondía él a la misma pregunta de su amigo cumpleañero.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Era una noche de junio. La ciudad, vacía e intolerable, tiritaba en su cemento gris metalizado. Sus cuerpos emponchados se volvieron a topar en el cumpleaños de la hermana. Esta vez no hizo falta la presentación de rigor. "Ah, sí, me acuerdo, ¿cómo te va?”, dijo él desganado, con los dedos entumecidos y el entusiasmo congelado. La respuesta abrió de nuevo, de par en par, la puerta de la controversia.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-Bien, bien. Hoy me toca a mí: te aseguro que estos 5 grados son mucho mejor que tus muy asquerosos 30.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-Estás loca, nena.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-El invierno te energiza por dentro. Te dan ganas de disfrutar de tu casa, de libros, de películas en la cama. Del café y sus olores, del rojo de las estufas, del perfume limpio y puro de los cuerpos sin transpiración. Y las hormonas que revolotean en el aire son puras. Porque nada de coger, en invierno se hace el amor. Los cuerpos se desnudan con arte y pasión. Y, después del frenesí, nada mejor que dormir entrelazados. Insuperable.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-Si tenés con quien, contestó Josecito con mirada fría y corazón bajo cero, ausente de todo termómetro desde hace meses.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Ella escuchó esas cuatro palabras. También las miles que siguieron hasta el otoño siguiente, cuando sólamente hizo falta pronunciar dos. "Sí, quiero", dijeron al unísono con la sensación térmica por las nubes. Afuera, abril les regalaba 20 grados para conformar a ambos.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Por negocios, la vida le puso una encrucijada en el camino: "Vamos allá, dale. Sí todo va bien, en unos años ganamos mucho dinero y nos volvemos a vivir una vida más relajada. No importa el frío, yo te abrigo y compramos la mejor estufa del universo. Y me tenés a mí, que te voy a dar calor en cada segundo de tu vida. Seré el mejor calefactor humano porque seré tuya para siempre".</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Allá era Usuhaia, donde vivieron felices tres años, hasta que se quedaron sin gas, la estufa calentó menos y el termómetro interno daba sensación térmica cada vez menor. Para conformar a él, eligieron Brasil para unas vacaciones distintas. Ella, para conformarse, a la vuelta pidió el divorcio con una frase más hiriente que una puñalada: "No me calentás más". Palabras, ese maldito invento que lastima hasta helar las venas.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Esa herida le sangró por años y años. Un lustro después, tras el retorno a la gran ciudad, dos fracasos de noviazgos y aventuras varias con mucha pena y poco gloria, ellá le mandó un mensaje por mail. Llevaban tres inviernos sin noticias uno del otro. "Hola, José. Hola, mi amor. Espero que estés bien. ¿Sabés?, te extraño. Nunca dejé de pensar en vos. Sos el amor de mi vida, me equivoqué. Me di cuenta que todavía tengo tu calor dentro mío. Tus besos, tus olores, tu sexo. Tu alma. Llamame, dale. Quiero volver allá, con vos, juntos, como siempre tuvimos que estar".</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Esa noche de agosto, soplaba el último viento del invierno. Los copos de nieve eran del blanco más blanco que ningún pintor pudo pintar. El vino tenía el sabor perfecto. Y cada letra del libro elegido era un estímulo para el alma. "Hola. ¿Sabés que aprendí a enamorarme de tu invierno? Es más: ahora manejo mejor mi temperatura corporal ante los golpes de la vida. Afuera pueden hacer diez bajo cero, pero lo que importa es la sensación térmica interna, ¿no? Perdón, pero mi fuego se apagó y me quedó el corazón congelado. Tus recuerdos son hielo puro. Josecito. PD: No sé como andará tu estufa, pero abrigate que hace frío".</span>Caballero rojohttp://www.blogger.com/profile/07189825839159502810noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1807797095521592094.post-55387815542806343522013-08-21T05:37:00.000-07:002013-08-21T05:37:12.881-07:00De calles y avenidas"Voy a ir por las calles de adentro así estoy más tranquilo y nadie me
hincha", pensó él. Y comenzó a caminar esas diez cuadras. Eran las
11.17.<br />"Voy a ir por la avenida así veo gente y me distraigo. De paso
miro vidrieras a ver si le compro una bobada a este tarado", pensó
ella. Y comenzó a caminar esas diez cuadras. Eran las 11.18<br />A las
11.32, con unos bombones en la mano, él llegó a la casa de ella. Tocó el
timbre. Una vez. Dos veces. Después, algunos golpecitos en la puerta.
Nadie contestó. Y pensó: "Seguro que está se fue de alguna amiga para
hablar pestes de mí. Anoche me quedé en casa para pensar cómo encararla,
qué decirle. Y la señorita no está. Yo me jugué por ella todo,
enterito. Hice cosas que nunca pensé que haría por una mina. Lloré,
sufrí. Me jugué todo. Enterito. Hasta falte a algunos partiditos con los
chicos para llevarla a pasear a las ferias esas de mierda cuando me
rompía las pelotas. Pero ella nada, sólo ve lo que ella quería ver. No
es cierto que el peor ciego es el que no quiere ver. El peor ciego es
el que ve solamente lo que quiere ver. Porque así la mirada discrimina".<br />A
las 11.38, con un osito de peluche en su mano, ella tocó el timbre en
la casa de él. A los pocos segundos, insistió con varios timbrazos.
"Callate, Boby", le gritó al perro que no paraba de ladrar. Y pensó:
"Este atorrante se fue de putas y se quedó a dormir en lo de El Negro. O
pernoctó en el hotel con alguna trolita. Y yo que estuve toda la noche
llorándolo delante de mis amigas. Y el señorito no está. Pero éstas
fueron las últimas gotas que nacieron de mis ojos. Yo me jugué todo por
él. Enterita. Hice cosas que nunca pensé que haría por un tipo. Hasta lo
defendí delante de mi viejo aunque casi nunca tenía razón. Pero claro,
él nada, miraba todo desde su egoísmo machista. No es cierto que el
tuerto es rey entre los ciegos. El tuerto es rey si sabe ser rey. Y él
no supo. No quiso. No nada".<br />Eran las 11.38. "Voy a volver por la
avenida a ver si encuentro alguna parrilla para comer algo. Me dio
hambre. Los bombones me los como de postre. Ya fue, nunca más cuidarme
por la dieta que esta me ponía. Ya fue", pensó él.<br />Eran las 11.43.
"Voy a volver por las calles de adentro así nadie me molesta. Y, además,
así tiro este osito de mierda en algún basurero. Ya fue, nunca más
ositos para nadie. Ya fue", pensó ella.
Caballero rojohttp://www.blogger.com/profile/07189825839159502810noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1807797095521592094.post-49135315267595976512013-08-18T07:58:00.003-07:002013-08-18T07:58:55.518-07:00La puta del penthouse de Recoleta<span style="font-family: courier new;">Sus amigos del barrio, los de
siempre, los que lo acompañan desde que pateaba pelotas en la vereda
(mal, por cierto) y los que tal vez lo llorarán en la tumba, lo llaman
así desde que una mina lo basureó en el boliche de moda. "Ay, sos bajito
y feo. Pareces una migajita". Tuvo la mala suerte de que El Negro
estaba al lado y escuchó. Todos lo supieron en segundos…<br />Encajaba
perfecto. Pocas veces tan bien puesto un apodo. Sus escasos 160
centímetros contornean una figura desgarbada, desprolija y desprovista
de todo tipo de encantos. Es bueno, casi como el pan, pero no tanto. De
tan chiquito no llega a ser migaja. Y, para completar, muestra una
bipolaridad llamativa entre una sobria adultez matizada con acciones
infantiles. Sus amigos, los del barrio, los que nunca lo toman en serio,
no entienden como tiene una colección completa de películas de Disney,
Pixar y cualquier dibujito animado que salte a la pantalla grande. De
Woody a Wall-e, todos.<br />"Negro, tengo un problema", le dijo pocos días
atrás en el café de la esquina. "¿Qué te pasa, Miga?", le preguntó el
Negro sin sacar la vista del Olé. "Me dejó Lorena. No sé, dijo que se
fue el amor. Para mí tiene otro". Casi sin perturbarse, apenas
levantando la viste de la información de Racing, le contestó: "Mejor,
pelotudo. Esa mina te estaba zarpando. Pagate una puta y listo. Te
recomiendo la del pent-house de Recoleta. Anotá el número".<br />Migajita
agarró una servilleta y copió. Por inercia, no por convicción. Nunca en
su vida había pagado una puta. Aunque ese no era el problema. "La
extraño, Negro. Se fue hace tres semanas. Es la única mujer de mi vida.
Es la mujer de mi vida… No le dije a nadie porque los muchachos me
cargan siempre. Pero la extraño". Ahora sí El Negro dejó el diario
deportivo a un lado. Lo miró fijo, le dio una cachetada sonora y le
espetó: "Es una mina. Hay muchas. ¡Reaccioná!".<br />Migajita pensó que se
había equivocado en contarle al Negro. Pero, ¿a quién más? La vieja
está vieja. Con su hermano no se habla desde la muerte del padre. Con el
psicólogo no va para adelante y sí va para atrás. Los otros muchachos,
Rodri, Pilu y Juancito, se le hubieran cagado de risa en la cara. Aunque
sea el Negro lo escuchó, aunque no tuvo la respuesta esperada y la
cachetada dolió.<br />Al mes, justo al mes del portazo de Lorena, Migajita
se preparó para una gran tarde de sábado. Compró un kilo de helado,
mitad de sambayón y mitad de cerezas, y sacó de la videoteca tres
clásicos de los clásicos: Nemo, Cars e Hijitus. Siempre le gustó
Hijitus. Hasta le salía bien la voz de Larguirucho y su "blá más fuerte,
que no te escucho". Cuando el pote estaba por la mitad, sonó el
telefóno: "Miga, salí de ese encierro, pelotudo. Te vas a morir de tanta
paja que te hacés. Mirá, llamé a la puta del Penthouse y te espera en
una hora. ¡Qué amigo tenés!". Imposible explicarle al Negro que no había
ganas de nada, ni siquiera de masturbarse.<br />La escena se repitió al
mes siguiente. Esta vez, el Negro lo amenazó: "Si la dejás clavada de
nuevo la mina no me atiende más. Y yo a vos te cago a piñas". Migajita
agarró la última remera que compró, la de Le Era del Hielo 3, la
campera, se peinó para atrás y salió rumbo a Recoleta. Décimo piso de un
edificio de 10. "Pasá", le dijo. "Está bueno, eh", fue lo primero que
salió de la tímida boca de Migajita elogiando el bulo. "¡Mirá que buena
vista!". Jamás le hubiera dicho nada a ella, la puta, pese a que
desbordaba sexualidad y belleza por cada uno de sus poros.<br />"Ponete
cómodo, Miga", lo invitó. Trabajadora talentosa e incansable, esta vez
falló. "Perdóname. Vos sos hermosa. Tenés una tetas muy lindas. Pero
justo hoy, hace dos meses, se fue Lorena. Y la extraño. No sé, la
extraño. Mucho. ¿Soy muy boludo, no? Mejor me voy".<br />Llorando
despacito como para no molestar, Migajita se puso los calzoncillos, los
pantalones, la remera, los mocasines lustrados, y se fue. Llegó a planta
baja, le agarró frío, y se dio cuenta que se había olvidado la campera.
Subió, tocó timbre, y sin levantar la vista por la vergüenza que tenía,
le rogó: "Por favor, me olvidé la campera". Escuchó el ruido de sus
tacos ir y volver. Agarró la campera, dio medio vuelta y sin despegar
los ojos del piso, llamó al ascensor. "¿Me invitás?". "Qué?". "Sí, Miga,
si me invitas al cine". "¿Qué?". "La Era del Hielo 3, no la vi. ¿Vos la
viste?". "Cinco veces. Pero no entendí el final... Es un chiste". "¡Ja,
ja, ja! Vení mañana a las 19 que termino de laburar y vamos".<br />Migajita
se fue con la sonrisa más grande de su vida. Dos cuadras después, sonó
su celular, con la música de Los Simpsons. "¿Cogiste, pelotudo?", le
preguntó El Negro. "No. Algo mucho mejor. Pero dejá, no lo vas a
entender". </span><br /><span style="font-family: courier new;">Esa noche, se masturbó como nunca antes lo había hecho. Y se durmió mientras miraba Monsters Inc...</span>Caballero rojohttp://www.blogger.com/profile/07189825839159502810noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1807797095521592094.post-3727405876373459482013-08-15T07:35:00.004-07:002013-08-15T07:35:48.990-07:00Pan y circo<h3 class="post-title entry-title" itemprop="name" style="background-color: white; color: #cc6600; font-family: Georgia, serif; font-size: 18px; font-weight: normal; line-height: 1.4em; margin: 0.25em 0px 0px; padding: 0px 0px 4px;">
<span style="color: #333333; font-size: 13px; line-height: 1.6em;">"Estuviste fantástica. Tengo mucho espectáculo visto en mi vida. Vos brillás. Tomá, esta es mi tarjeta. Escribime. Tenés futuro".</span></h3>
<div class="post-body entry-content" id="post-body-5726175839283175162" itemprop="description articleBody" style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 1.6em; margin: 0px 0px 0.75em;">
Roberto Moyano, manager artístico, www.rmproducciones, el teléfono y el mail. Eso decía en la tarjeta más lujosa que había visto en su vida. “Uh, debe ser importante”, fue lo que llegó a pensar en ese puñadito de segundos hasta que de atrás, con un grito, la levantaron por el aire y sus piecitos no tocaron más el piso. "Preciosa, ¡que bien! ¡El trapecio, la soga, todo! ¡Sos una genia, mi amor!". Continuó un beso de varios segundos y le dio el abrazo más grande de todos los abrazos.<br />Media hora después pudo relajarse. Ya habían pasado todas las felicitaciones familiares y todas las de sus amigos. Hasta algún que otro desconocido, le levantó el pulgar tras la función. "Me cambió y vamos", le dijo a su prometido, que como ostentosa respuesta le mostró la tarjeta de reserva del lujoso restaurant donde la lleva para celebrar noches especiales. Allí, por ejemplo, a la luz de las velas de una noche primaveral, él le ofreció casamiento. Un minuto tardó en llegar el sí. "Te quedaste muda. Seguro es la emoción", le dijo esa vez... "Sí, ehhh.. Sí, sí claro”, fue la respuesta.<br />Nunca llegó a ver la tarjeta. Sus ojos estaban lejos, haciendo una recorrida por todo el lugar. No vio a nadie: ya estaba vacío. Insistió con otra mirada: nada. No hay peor vacío que el que no se quiere ver. Por eso, probó una tercera. Allá, al fondo, vio una silueta que la saludaba. "¡Sí, vino. Y seguro me va a saludar y a decir bombona!", pensó mientras el corazón galopaba como en momentos especiales, solo cuando hay cosas que motiven ese galope único y emocionante. Pero no: era el cuidador de Circo Beat, que sacudía la mano en ese inequívoco gesto que pide celeridad.<br />El pequeño camarín lucía algo oscuro. Por eso lo revisó de punta a punta cinco veces. Por las dudas. Las flores y los bombones de su prometido yacían en el suelo. No había nada. Había muchas cosas, pero no lo que esperaba. Era la peor nada, la que no da lo que se espera.<br />Una lágrima le recorrió la mejilla mientras se cambiaba y se ponía el vestido escotado que tanto le gustaba a él. Se pintó los labios, se peinó, los anillos, las pulseras y salió. "Uy, las flores". Volvió a entrar para levantar las rosas, pero olvidó los bombones. "Mi vida, que linda vestido escotado. ¿Especial para mí?". "Sí, ehhh. Sí, sí, claro".<br />La luna estaba más llena que nunca, tanto que no hacía faltan los faroles de la noche para iluminar la escena. "Mi amor, ¿no me escuchaste? Llevás varios segundo ahí parada. El auto está para allá". Quieta en la puerta, no se atrevía a poner un pie en la vereda. Miraba para todos lados. Una y otra vez. Y otra. Buscaba y buscaba. Miró la luna llena y lo de siempre: la maldijo. Subió al Mercedes negro de vidrios polarizados y, melancólica, hurgaba por cada rincón de la calle mientras todo quedaba atrás. Todo. Absolutamente todo.<br />"Mirá, pedí que preparen el pan que tanto te gusta. Para una perfecta artista de circo, el pan perfecto". La respuesta fue una sonrisa tibia y un beso casi frío. Una hora y dos champagnes después, ya en el momento del regreso, tuvo que responder la pregunta que no quería escuchar: "Mi amor, fue una noche fantástica. Tu primera actuación en público, ovacionada... ¡Te aplaudieron de pie! Pero no sé, te noto algo triste. ¿Estás bien?". "Sí, ehhh. Sí, sí claro". "¿Segura? Algo raro te pasa, te conozco...". Usó un viejo truco femenino: un beso de esos rabiosos, de lengua intrépida, de labios mordidos. Un beso como el mejor bálsamo. "Mmmm, que rico. Te como toda, ¡preciosura!".<br />En el viaje de vuelta se quedó dormida. Será por eso que, somnolienta, al entrar al departamento, no vio el sobre tirado en el palier que decía: para la chica del quinto B. "Uy, mirá, una nota para vos. Seguro es de una vecina que te felicita. A ver...". El texto era corto, escrito en computadora: "Los sueños son el alimento del alma. Sabía que ibas a llegar. Mandale un beso grande a tu porvenir, bombona".</div>
<div class="post-body entry-content" id="post-body-5726175839283175162" itemprop="description articleBody" style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 1.6em; margin: 0px 0px 0.75em;">
<span style="line-height: 1.6em;">No necesitaba más nada. De nada. "¡Que linda nota! Lástima la vecina no firmó. ¡Qué boluda! Ey, no llores, tonta. Bueno, sí, fue un día de muchas emociones. Vamos arriba y te hago unos mimos muy lindos, ¿querés?". Diez segundos después, cuando pudo recuperar el habla, contestó: "Sí, ehhh... Sí, sí, claro"</span></div>
Caballero rojohttp://www.blogger.com/profile/07189825839159502810noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1807797095521592094.post-48856628364285667742013-08-12T06:52:00.000-07:002013-08-12T06:52:33.487-07:00El club de las yeguas<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-"Vos tomaste mucho, ¿no flaquito?".</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Era una noche con olor a sexo en el bar de los jueves de trampa. De fondo, Amy Winehouse destilaba penas y desamores por su garganta inmortal. Volumen bajito, como para no entorpecer los levantes de rutina. Por todos lados revoloteaban los fantasmas de hormonas de otras noches. Saltando y saltando, danzando en el aire, jugueteando y, cuanto menos, terminando con lenguas entrelazadas y cruces de mails y pins. Siempre fue, es y será así. Cuanto más, el sexo rápido, furioso y sin futuro a mediano plazo era la siguiente estación. Después, el tren partirá.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Sobre la mesa yacía una botella de cerveza a un vaso de morir. Su currículum, el del flaquito, indicaba: honesto, trabajador, amiguero, y borracho a partir de dos litros de rubia. Justo ella, morocha de curvas grandes y rectitudes pequeñas, reina de la primavera 2009 y miss deslealtad en 2010-2011 y candidataza en 2012, le insinuaba su estado de embriaguez.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-¿A vos te parece que estoy borracho? Tal vez sí, tal vez no. Tal vez los que siempre te dicen que sí sean sobrios. Tal vez haya que estar borracho para decirte que no...</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-No, pará, flaquito. A mí nadie me dice que no. Ni sobrios ni borrachos.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-¡Felicitaciones!</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-¿Me estás cargando?</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-Para nada. En el reparto de la vida no me dieron ironía. Uy, sonó a versito.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-Te cuento, flaquito. Yo soy la presidente de lo que con mis amigas llamamos el club de las yeguas. Nos aprovechamos de nuestra belleza. Hacemos lo que queremos, cómo queremos y cuándo queremos. Somos tres, bah, ahora cuatro. ¿Ves aquella rubia? Pelo largo hasta la cintura y largas piernas. Irresistible. Está hablando con esos dos musculosos. Es probable que termine con los dos: le gustan los tríos y sentir que los vence a ambos. El poder. Porque es así, los vence a ambos por puesta de espaldas tras varias horas de combate. Ahora mirá para allá. ¿Ves esa de pelo corto muy muy muy tetona? Un ángel delicado que sueña con poetas de contenedor, pero que mientras tanto sucumbe ante los encantos de hombres maduros con billeteras abultadas, autos importados y que encantan serpientes femeninas con generosos regalos para demostrar su poder, ¿viste? Ahora incorporamos a esa gordita. Insistió e insistió para ser socia del club. La pusimos a prueba y después de dos meses de recorrer decenas de bares y boliches nos demostró que es digna de su carnet. El don de la simpatía la hace vencedora cada madrugada. ¿Sabes por qué? Como muchos se sienten intimidados por nosotras, van a lo seguro y ahí la gordita es campeona de campeonas. Poderosa ante los que piensan que ganan después de la derrota, pero no, vuelven y vuelven a perder. ¿Entendiste?</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-Sí, pero no hablaste de vos.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-Me dejé para el final, flaquito. Apenas pongo un pie en lugares como estos, siento que me desnudan unos cientos de pares de ojos. Me recorren desde la cima de mi pelo azabachado hasta la punta del dedo gordo que ansían chupar como siervos a mis pies, como esclavos felices de su esclavitud. Me penetran con sus pupilas por cada agujero de mi cuerpo. Me prometen lo imprometible desde el latido galopante de sus corazones excitados y temerosos a la vez.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-Que interesante, pero...</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-No, no hablés, flaquito. Yo te explico. Las mujeres no necesitamos demasiado para el revolcón de ocasión. Tenemos el poder. Porque de eso hablamos, de revolcones que tienen el tiempo contado. Una miradita, una cerradita de ojos, y una bandada de buitres de rapiña revolotearán por nuestros cielos. Y yo soy, sabelo, la encantadora de buitres. Ahora, flaquito, ¿me explicás por qué mierda no me llevaste a coger esa noche de lluvia, hace dos semanas, después de hacerme todo el verso barato de Freud, Stamateas, Jagger y Piazzola?</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-Tenía partido de fútbol al otro día. Soy rápido. Por eso me dicen el pájaro. Qué curioso, ahora que lo pienso, los pájaros vuelan más bajo que los buitres.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-Vos estás borracho, ¡boludo!</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-No, me falta una cerveza todavía. Perdoná, te dejo. Mañana tengo partido con los chicos de la oficina. Solteros contra casados. El que pierde paga el asado y se hace acreedor a las cargadas anuales. No puedo perder.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Le dio un beso sutil en la comisura de los labios y salió a conquistar las calles en su regreso. Afuera, había empezado a garuar. Pero el partido no se suspendía por lluvia.</span>Caballero rojohttp://www.blogger.com/profile/07189825839159502810noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1807797095521592094.post-26262228287134017022013-08-10T16:35:00.000-07:002013-08-10T16:35:16.852-07:00La noche perfecta(Continuación del cuento anterior...)<br />
<br /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 1.6em;">...Y pasaron tres noches desde aquella noche. Una nueva oportunidad para encontrar caminos nunca caminados. La esperanza, siempre la esperanza. Esa mujer seductora y traicionera que conquista lo inconquistable. Esa fragilidad de pisar y sentir, de creer que la huella que queda, esta vez sí, será la correcta. Pero al dar el siguiente paso, la mirada retrospectiva plantea dudas sobre el antes y el después. Siempre dudas. Siempre.</span><br />
<div class="date-posts" style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px;">
<div class="post-outer">
<div class="post hentry uncustomized-post-template" itemprop="blogPost" itemscope="itemscope" itemtype="http://schema.org/BlogPosting" style="border-bottom-color: rgb(204, 204, 204); border-bottom-style: dotted; border-bottom-width: 1px; margin: 0.5em 0px 1.5em; padding-bottom: 1.5em;">
<div class="post-body entry-content" id="post-body-4941603902430401410" itemprop="description articleBody" style="line-height: 1.6em; margin: 0px 0px 0.75em;">
Setenta y dos horas después desde aquella noche. Un nuevo paquete de forros yacía intocable en el cajón. Por las dudas. Las cortinas bajas hacían más tenebroso al ambiente. El contestador automático titilaba un rojo tras rojo. Una esperanza tras otra. Una frustración tras otra. Play...<br />"Loco, soy el Negro. No entendí un carajo el mail del otro día. ¿Qué mierda quisiste decir? ¿Estás bien? Llamame y vamos a cenar un día de estos”. El siguiente. "Hijo querido, amorcito. Que lindo abrazo y beso me diste el otro día. ¿Estás bien? Venite a cenar un día de estos y te hago esos ravioles con estofado que tanto te gustan. Sí, los de ricota. Y de postre, budín". El que sigue. "Hijo de mil puta. Cuando te cruce por la calle te hago mierda. No vas quedar bien, te lo aseguro. Ah, y te confieso: en todos los años que cogí con vos, me sobran los dedos de una mano para recordar los orgasmos que tuve. Impotente". Uno más: "Perdoname. Sé que en los años de secundaria vos y yo, bueno, eso, ya sabés. Que si, que no. Adolescentes puros, ¿no? Tal vez con mi mensaje en face te entusiasmaste y yo no te aclaré que estaba casada y con tres hijos. Tal vez en la próxima vida. Tal vez. Nunca se sabe, ¿no?".<br />El DVD de siempre. El beso a Toto de despedida. "Cuidate, campeón. Y sé feliz. Vos tenés claro como es eso de ser feliz. Ya sabés: siempre seguí tu olfato. Vos no podés fallar. Vos no vas a fallar". Toto lamió su cara, y se volvió a tirar a los pies de la cama. "Entendió. Estoy seguro que me entendió".<br />El arma, reluciente, salió del cajón lista para dar batalla. La vista que pispeó los forros que nunca trabajaron. El guitarrista que hacía el solo preferido. "Como toca este hijo de puta". Afuera, el negro de la noche. Adentro, el negro de la vida. Y ese disparo a la sien implacable que tardó tres días en salir.</div>
</div>
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Caballero rojohttp://www.blogger.com/profile/07189825839159502810noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1807797095521592094.post-86884606734318302092013-08-09T07:01:00.002-07:002013-08-09T07:01:27.730-07:00El día imperfecto<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Acomodó el revólver en el cajón de la mesita de luz, al lado del paquete de forros sin abrir. Cambió de opinión: agarró ese sucio paquete, maldijo, y lo tiró a la basura. Llevaban un año y monedas ahí y estaba cerca su fecha de vencimiento. Como la de él.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Puso el despertador a las 8. Tomó dos alplax para asegurarse de tener un sueño profundo e inalterable. No iba a ser cosa que esa noche, la última noche, llegue con insomnio. Puso el DVD de su banda de heavy metal preferida y lo miró hasta que los ojo se le cerraron.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">A las 8.30 ya estaba bañado, perfumado y en la calle. Listo para encarar el día perfecto. Tenía un papel con algunos nombres propios marcados. Y, también, con algunos cosas por hacer. Empezó con lo más simple: la carta de renuncia y el golpe directo al mentón para el maldito dueño del bar que lo basureaba todo los días. A la apetecible cincuentona del apetecible escote que desayunaba todos los días el café con leche mitad y mitad con dos medialunas, le regaló una flor y una nota de una sola palabra: “Lástima”.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Tomó el subte rumbo al centro. Le dio billetes de a cien a los tres vendedores ambulantes y a los cinco mendigos que encontró en el camino. Bajó en Florida, caminó hasta San Martín rumbo a Tucumán. Le regaló un “hermosa” a las mujeres más feas que encontró en el camino. Doble razón: alegrarles el día y vengarse de todas las lindas que nunca siquiera le agradecieron un piropo.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Quinto piso de un antiguo edificio. Ahí estaba su hermano, enterrado entre papeles de impuestos y vencimientos. No le dijo nada: lo abrazó, le dio dos palmadas y se fue rumbo a Lavalle. Su próxima parada era Pippo. No le alcanzó un plato de fideos: pidió dos. Pipón, a punto de reventar, sentía que iba a morir indigestado. Pero no, para ese asunto de la muerte faltaban unas horas todavía. Llegó al Abasto y vio la última de Woody Allen. El cine estaba casi vacío, como están los cines los lunes a media tarde cuando dan una de Woody Allen. Aplaudió al final, dejó casi completo el balde de pochoclos, revisó la lista y vio que le quedaban 4 ítems sin tachar. Los dos primeros los realizó cual trámite bancario: “Egoísta de mierda. Ojalá te mueras poquito después que yo”, le escribió a su primera ex vía sms. “Fue lindo mientras duró”, fue el mensaje para la segunda. Su celular comenzó a sonar antes de salir volando por el cielo, caer y romperse en mil pedazos.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">“Hola, mi amor, ¿comiste?”, fueron las primeras cuatro palabras de su madre. Siempre son las primeras cuatro. “Sí, mamá. Vengo a decirte que te quiero mucho. Mucho”. Se dieron un abrazo interminable, hasta que el abrazo terminó. “Me voy”. “¿Ya? ¿Tan rápido? No comiste nada. ¿Te hago un churrasquito?”. Por suerte, pasó un taxi muy rápido. Doble día de suerte: no había tránsito. Triple: todo estaba saliendo tal cual lo planeado. Por primera vez en su vida todo salía tal cual lo planeado. "Es un día perfecto", se explicó a sí mismo.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Toto lo esperaba moviendo la cola y saltando de alegría. Le dio un hueso que tenía guardado, prendió la computadora y abrió su casilla de Hotmail y su cuenta de Facebook. No había ningún mensaje nuevo. “Nadie sabe que existo”, pensó. “Negro, te pido un favor grande. Cuidalo a Toto. Si no podés vos en tu casa, tu primo que vive en el campo seguro lo querrá. Gracias por todo el aguante que siempre me hiciste. Mi vida hubiese sido todavía peor sin vos”. Fue a la pieza, tomó el revólver, lo lustró y se lo puso en la sien. Transpiró como nunca, contó de 10 a 1 y, en el 2, temblando, escuchó ese ruidito que sale del parlante cuando llega un mensaje de facebook. “No, no importa”, pensó. Retomó desde cinco. Cuatro, tres, dos... Hasta que llegó el segundo y la curiosidad fue más fuerte.“¡Hola! ¡Tanto tiempo! Soy Gabriela, tu compañera de la secundaria. ¿Te acordás? Bueno, este viernes nos juntamos todos a recordar esos años. ¡Venite!”. Luego, el siguiente decía: “En la pizzería de la esquina del cole”.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Los pupitres, el pizarrón, el jumper, Gabriela y ese amor imposible. Ruidito. Nacía un tercer mensaje: “No me falles”.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">Fue a la cama, puso el DVD de la banda de heavy metal, tomó un alplax, y guardó el revólver en el cajón de la mesita de luz, justo al lado del paquete que no estaba. Mientras los ojos se le cerraban, miró a Toto y le dijo: “Tengo que comprar forros. Por las dudas”. Y se durmió.</span>Caballero rojohttp://www.blogger.com/profile/07189825839159502810noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1807797095521592094.post-78526239835353565662013-08-07T15:02:00.002-07:002013-08-07T15:02:40.841-07:00La ley del embudoLe gustaba tanto pero tanto la frase que la hizo remera. Es más: la hizo
emblema de vida. Con letras blancas, tipografía times new roman, cuerpo
96, decía sobre fondo negro: La Ley Del Embudo. No quedó ahí: se hizo
una blanca con letras negras, una amarilla, una roja, una azul... Tenía
una colección por colores y formatos. Orgulloso, las paseaba por la
ciudad y, si alguien le preguntaba, desarrollaba su teoría cual filósofo
de bodegón.<br />En su casa tenía todo acomodado en una carpeta. Tres
separadores clasificaban el rubro: rubias, morochas y pelirrojas. En
cada uno, una nueva subdivisión: pelado, gordo, petiso, hueco,
presumido, canchero, insoportable. Había más, pero ahí encajaban la
mayoría de los hombres de la Ley. En una libreta, iba anotando durante
el día cada caso que veía por la calle. Luego, por la noche, lo
volcaba en su registro. No sumaba los de la televisión, diarios o
revistas: él tenía que ser testigo de la consumación del hecho. El
anotador tenía la cara de Borges como tapa, porque una vez se enamoró de
una frase suya: "La belleza es ese misterio hermoso que no descifran ni
la psicología ni la retórica". Y, por supuesto, también la hizo emblema
de vida.<br />"¿Y para qué te sirve todo esto?", le preguntó su amigo
Juan, cerveza y rabas de por medio. "No lo tengo claro, pero sé que
algún día me será muy útil. Un libro, un estudio sobre el pensamiento de
la mujer, contestar la pregunta del millón que se hacía Freud, o algo.
Eso, algo. Pasará algo, estoy seguro". Y hablaba y hablaba sin parar
hasta, feliz, cerrar con lo que para él implicaba el dato más asombroso
de su estudio: "Rubia tetona con pelado-petiso. Esa es la fórmula que
más se repite".<br />
Juan se agarró la cabeza, picó la última raba, hizo
fondo blanco de cerveza y le dijo: "Estás muy loco. Pasado mañana es
viernes, te paso a buscar y vamos al barcito del centro, a ver si
pescamos algo. Coger te va a hacer bien. Ponete una remera normal, por
favor".<br />El jueves pasó con pena, sin gloria, y una rubia-petiso y una
morocha de ojos verdes-millonario cincuentón para agregar a la
estadística. El viernes sorprendió con una rareza: pelirroja
despampanante-flaco insípido. "Para el Guinnes", le dijo a Juancito en
el bar. "Guarda esa libreta. Acá adentro no me hagas pasar papelones.
Vamos a hablar con esas dos de ahí, que están buenas, tienen minifalda y
fuman. Si fuman, cogen seguro. A ver si ligamos algo una vez".<br />Que
como te llamas, que de donde sos, que qué estudiás, que qué música escuchás. Lo
de siempre, en el mismo orden para que no se altere el ecosistema
mundial. La cosa no iba mal: dos sonrisas femeninas en cinco minutos
promueve, cuanto menos, alguna esperanza. Las chicas se fueron al baño,
de a dos, como siempre. "¡Vamos bien, vamos bien!”, se entusiasmó Juan.
"Che, a mí no me gustan ni un poco. Tienen buenas piernas, pero nada
más. A mí me gusta aquella de pelo muy cortito y tetas grandes. A mí me
gustan las tetonas, ya sabés, Juan. Pero está con se patovica de cuarta.
Ves, cuando llego a casa anoto: pelo muy cortito-patovica. Esa fórmula
no la tengo".<br />Por causa de fuerza mayor la charla debió
interrumpirse. La fuerza mayor era la del patovica que se paró delante
de los dos y les dijo: "Che, ustedes dos, ¿qué miran tanto?". ¿Hacer
frente o huir con elegancia? Juancito, rápido, tomó la decisión: huir
con elegancia y correrse dos metros al costado. "Nada, soy promotor de una agencia de modelos y pensaba
en que tu novia podía sumarse a mi staff", inventó. "No es mi novia.
Todavía no es mi novia. Pero ya la estoy impresionando. Va a ser mi
novia. Y no, yo no acepto tu propuesta, ella hace lo que yo quiero".<br />
Las
chicas volvieron del baño justo cuando el patovica regresaba con la de
pelo muy cortito y tetas grandes. "¿Con quién hablaban?". Juancito,
siempre rápido, contestó antes para evitar un papelón: "No, nada. Es un
conocido que nos debe algunos favores y nos vino a agradecer. Lo que
pasa es que...". "Perdonen chicas, me voy, no me siento bien". Juan casi
a los gritos, le espetó: "¿Quéééée´? ¿Cómo que te vas? Guarda esa
libreta de mierda y vení acá. Si cruzás esa puerta a mi no me ves más.
Listo, no me ves más. Nunca más. No somos más amigo. Perdonen chicas,
está loco. ¿En qué estábamos?".<br />Varias cervezas después, con la noche
perdedora tirando la toalla, mientras subía la escalera para ir al
baño, Juancito vio como los buitres de la mesa de al lado ya se
empezaban a chamuyar a sus ocasionales compañeras. "Ni diez segundos
esperaron los turritos. Me levanté y ya atacaron", se decía mientras
meaba y tarareaba un tango triste y melancólico. Tango al fin.
"Perdón", dice al salir del baño, tambaleantemente borracho, cuando casi
se llevó por delante a... la de pelo muy cortito y tetas grandes. "Todo
bien, te esquivé justo. Che, ¿tu amigo se fue?". Juan no entendía la
pregunta. No estaba tan pero tan borracho, lo que pasa es que la
pregunta le resultaba incomprensible. "¿Se fue tu amigo?". "Ehhh, sí,
¿por?". "Nada, me gustaba su onda. Aparte tenía una libreta en el
bolsillo con Borges en la tapa. Seguro es poeta, ¿no? Y yo no soporto
más al grandote que me habla de rugby, autos y ropa cara. Lástima, tu
amigo se lo perdió por boludo. Mandale un beso".Caballero rojohttp://www.blogger.com/profile/07189825839159502810noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1807797095521592094.post-27821700082705378452013-08-06T08:55:00.000-07:002013-08-06T08:55:56.980-07:00El mejor cuento de la historia<br />
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El sonido del messenger lo despertó en esa madrugada feroz. El hilito de
baba corriendo por la comisura de sus labios desembocaba justo en la
zeta del teclado. La cara apoyada sobre todo el abecedario, los ojos
hinchados, la columna doblada cual hábil contorsionista. Los hombros
pesados, la garganta ronca, la cabeza a punto de explotar en mil
pedazos.<br />El sonidito de nuevo, como un perforador de oídos. La
respuesta que llegaba injustificadamente agresiva, mucho mmás que de costumbre: “Estoy escribiendo el mejor
cuento de la historia, Negro. No me rompas las bolas con pelotudeces. Si
tu mujer se fue con otro, jodete. Salí a la calle y busca otra mina. O,
sino, pagate una buena puta”.<br />En realidad, no había mejor cuento del
mundo. No había cuento alguno. Había, sí, una letra de delete gastada
de tanto borrar y borrar historias con destino de papelera de reciclaje.
Historias frustradas y frustrantes. De mujeres imposibles, de
sentimientos errantes. De ayeres que van y vienen, de presentes
cascarrabias y de futuros que prometen promesas incumplibles. Malditos
tramposos.<br />Era esa la sexta madrugada consecutiva que terminaba
igual: vencido por el sueño, derrotado por la obsesión. Con el corazón
estrujado. Se sabe: no hay peor estruje que el de no satisfacerse a uno
mismo. Pero, en su caso, el corazón estaba estrujado en serio.
Médicamente estrujado. Esa noche sintió los latidos acelerados, el pulso
potente y el miedo golpeando su puerta. Lo iba a echar a los gritos y
sin asco, como al Negro. Pero no: el miedo, cuando es grande, impone más
respeto que cualquier humano.<br />Fue un aviso. “Ey, calma. Que la vida
es una, que la vida es corta”, se dijo a modo de alerta. Con la lluvia
como compañera de la noche, compañera del dolor, esa madrugada le confió
al médico de guardia su dolencia.<br />-Amigo, tenés que cuidarte. Tuviste suerte. El corazón no suele avisar. Tenés que largar todo: faso, merca, tragos, minas.<br />-No, doctor, lo que pasa…<br />-¿Vos querés vivir? Entonces no me contradigas. Vida sana, vida larga.<br />-Pero doctor, no entiende.<br />-Claro,
me vas a venir con el cuento ese. El cuento de siempre. El mejor cuento
de la historia. Que no fumás, no tomás, no hay merca, no hay putas. Que
sos tan sano como el agua mineral. No, pibe, no. Ese cuento lo conozco.
¿Sabés cuántos me contaron ese cuento a mí?<br />No valía le pena
explicar nada más. Estaba todo claro. Afuera esperaba la noche. Más
lluviosa, más cruel, más implacable. Y menos amiga. En el taxi, recordó
la frase del Negro antes de cerrar el msn: “Lo único que escribís son
historias de perdedores. Como vos. Andate a la puta que te parió”.
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Caballero rojohttp://www.blogger.com/profile/07189825839159502810noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1807797095521592094.post-43760778189133671332013-08-01T19:18:00.002-07:002013-08-01T19:19:24.494-07:00El secreto de sus ojos<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'courier new'; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">(En esta semana de remakes, otro viejo cuento -este de 2009- que el autor quiere publicar..)</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'courier new'; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;"><br /></span>
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'courier new'; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-Silencio en la sala. El acusado que se ponga de pie. Es usted señalado como autor de los siguientes delitos: incendiar tres fabricas de anteojos, romper 10 vidrieras de ópticas y robar toda la mercadería, y arrojar una bomba de gas lacrimógeno en una discoteca. ¿Cómo se declara?<br />-Inocente, su señoría. Todo lo que hice fue en defensa propia.<br />-¿En defensa propia?<br />-Sí, su señoría. En defensa de la lógica más pura de todas las lógicas.<br />-Explíquese.<br />-Ella... Le explico: ella es ella. Tiene virtudes y defectos, como usted y como yo. Tiene algunos atributos físicos que la destacan, y otros que no. Tiene mañanas de sol y tardes de lluvia. Y tiene noches lindas, y noches feas. Tiene y no tiene...<br />-No entiendo...<br />-¡No interrumpa!<br />-Le recuerdo que se encuentra en un ámbito judicial, así que tenga cuidado con sus exclamaciones.<br />-Perdón, su señoría.<br />-Continúe.<br />-Le decía, sobre las cosas que tiene, y las que no tiene. Pero entre las que tiene, está su mirada.<br />-Sus ojos.<br />-No, dije su mirada. ¿No escucha bien?<br />-Una insolencia más y le corresponderán 10 días de calabozo más allá del fallo que luego dictamine este tribunal.<br />-No volverá a suceder, su señoría.<br />-Es su última oportunidad. Prosiga...<br />-Ella tiene dos ojos, como usted y como yo. Los colores de los ojos se repiten: azules, celestes, marrones, negros, verdes... No hay secretos allí. Las miradas no. Son únicas. Son como un documento de identidad de las personas.<br />-Interesante, aunque aún no comprendo que tiene que ver con esta causa judicial.<br />-Ella tenía, perdón, ella tiene la mirada más cautivante de todas las miradas que conocí. Impacta. Pero no a todos. A mí. No es sencillo de explicar. Pero bueno, tema es que ella sólamente utiliza un diseño de anteojos exclusivos difíciles de conseguir.<br />-Sigo sin entender.<br />-Todo los cargos que me imputan fueron en defensa propia: para que no exista más en en el mercado ese modelo de anteojos.<br />-Eso explicaría los incendios y la destrucción de las ópticas. ¿Pero y lo de la discoteca?<br />-Ella había perdido sus anteojos. Bueno, confieso: se los robé. Y una amiga tenía el mismo modelo, el último que quedaba en circulación. Los encontraron en ese negocio de Belgrano la misma tarde de primavera. Ella quería comprárselos a su amiga, y eso arruinaría mi plan maestro. Esa noche, en esa discoteca, estaba su amiga con esos anteojos, el último modelo. La única forma lograr mi objetivo era ese: el gas lacrimógeno. Cuando todos corrieron a la puerta, tropecé con la amiga y le quité los anteojos...<br />-¡Pero hubo varios heridos!<br />-No era mi intención, su señoría. Lo lamento y pido disculpas. Yo sólo quería que ella no se ponga más anteojos. Y que su mirada nunca se tape...<br />El jurado se tomó dos horas para analizar el caso. Hubo un largo debate en la sala. El caso, incluso, dividió a la sociedad: enterneció a ciertos sectores y sacó la parte más autoritaria de otros.<br />-El acusado, de pie por favor. Esta Corte lo encuentra culpable de varios delitos predeterminados con anterioridad en este caso. Pero teniendo en cuenta su especial relato, se ha decidido conmutarle la pena de cinco años por una tarea más útil para la sociedad. Deberá recibirse de óptico, y así entender que las miradas son eso, miradas.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'courier new'; font-size: 13px; line-height: 20.796875px;">-Gracias su señoría, prefiero la cárcel.</span>Caballero rojohttp://www.blogger.com/profile/07189825839159502810noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1807797095521592094.post-88249013024499863422013-07-30T19:44:00.001-07:002013-07-30T19:44:07.918-07:00Para allá(Semana de remakes de textos. Esto tiene dos meses. Ha hecho llorar a algunos que lo leyeron. Y estoy orgulloso de cada letra. Para esco escribe uno, para ser feliz...).<br />
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Sé lo que soy. Pasado, presente y futuro. Eso soy. Ese
pasado que algunas noches golpea la puerta de los sueños y quiere amanecer en
pesadillas. No lo logra: la conciencia lo echa a patadas orgullosa de no
haberle fallado nunca a nadie. Todos nos equivocamos. Ese no es el problema. El
problema es fallar.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Sé
donde estoy. Aquí, parado en este pedacito de
mundo que me toca. Es mío. Lo puedo compartir. Lo puedo prestar. Pero
entendí
que es mío. Y la vida enseña a cuidar lo de uno. Y entonces sigo aquí
parado,
aunque a veces las rodillas tiemblan al ritmo de las cicatrices del
alma.
Entonces el cuerpo no queda erguido. No importa: más o menos de pie, sé
donde
estoy parado. Pero, sobre todo, sé cómo hay que pararse, cómo es caerse y
cómo es levantarse cuando ciertos fantasmas hachan los talones.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Sé dónde voy. A veces siento que voy rápido, que el
viento se hace amigo y me lame la cara. Entonces tocó el cielo con la punta de
la nariz. Y río. A veces presumo lentitud en el andar, y le reclamo velocidad al alma. Ella,
pobre, me mira y dice: “Hago lo que puedo, macho. ¿No te acordás que esto es un
ring de boxeo? Los golpes duelen”. Pero a veces, peor, siento que retrocedo. Y
ahí es cuando en algún momento recuerdo que como sé lo que soy y sé donde
estoy, entonces inevitablemente sé dónde voy. Y sigo. Para allá, porque allá es
mi camino. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Porque sé donde estoy, lo que soy y donde voy, sé lo
que seré. Pasado, presente y futuro. Y seguir para allá. Por mi camino.</span></div>
Caballero rojohttp://www.blogger.com/profile/07189825839159502810noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1807797095521592094.post-19298296347062564412013-07-29T05:08:00.002-07:002013-07-29T05:08:22.753-07:00Dulcinea en el bar del infierno(Otro viejo cuento que el autor tiene ganas de publicar. Este es de 2009. Es ficción, cualquier semejanza con la realidad es pura coincidencia).<br />
<br />
<h3 class="post-title entry-title" itemprop="name" style="background-color: white; color: #cc6600; font-family: Georgia, serif; font-size: 18px; font-weight: normal; line-height: 1.4em; margin: 0.25em 0px 0px; padding: 0px 0px 4px;">
<span style="color: #333333; font-family: 'courier new'; font-size: 13px; line-height: 1.6em;">Dulcinea temblaba. Bah, no se llamaba Dulcinea, pero le decían así. Bah, ta</span><span style="color: #333333; font-family: 'courier new'; font-size: 13px; line-height: 1.6em;">mpoco le gustaba que le digan así, pero ya estaba acostumbrada. Pero eso sí: Dulcinea temblaba. Mucho. Demasiado.</span></h3>
<div class="post-body entry-content" id="post-body-7721239386164770530" itemprop="description articleBody" style="background-color: white; color: #333333; font-family: Georgia, serif; font-size: 13px; line-height: 1.6em; margin: 0px 0px 0.75em;">
<span style="font-family: 'courier new';">Parada en la puerta del bar del infierno, su cuerpo tiritaba. No había viento y el sol brillaba. Pero ella tiritaba como un pichón sin nido. No era frío. Era miedo. No, tampoco era miedo. Era pánico.</span><br /><span style="font-family: 'courier new';">"¿Entramos, bonita?". Apenas escuchó la voz. Apenas. La puerta vaivén seguía cerrada. Por su cabeza desfilaban varias puertas más. Unas metálicas. Otras de madera. Grandes, chicas, medianas. Algunas rechinaban, otras brillaban relucientes.</span><br /><span style="font-family: 'courier new';">Pero las puertas no son distintas por sus formas. Son distintas por lo que esconden. Nada más mentiroso en el mundo que una hermosa puerta que promete la entrada al paraíso y dentro esconde el pantano más horrendo. Malditas puertas que invitan a cielos celestes y noches estrelladas, y que en su interior sólo tienen nubes, nubes y más nubes. Y tormentas. Temerosas tormentas.</span><br /><span style="font-family: 'courier new';">Dulcinea sabía de puertas. Mucho. Demasiado. Sabía de puertas mentirosas, de puertas con promesas de Quijotes que finalmente escondían peligrosas aspas de molino. Abrió, abrió y abrió. Y después desesperada tuvo que buscar los cartelitos verdes de las salidas de emergencia. Tantas puertas hipócritas la habían hecho experta en fobias. Un curso acelerado que nunca quiso realizar. Pero la vida, insobornablemente terca, da clase de lo que quiere sin pedir permiso. Y maneja a sus alumnos como marionetas a merced de los hilos de su antojo. Enseña lo que nadie quiere aprender. Lo más terrible se aprende enseguida y lo hermoso nos cuesta la vida...</span><br /><span style="font-family: 'courier new';">Por eso, paradita en la puerta del bar del infierno, Dulcinea temblaba sin parar. Eso sí: no lloraba. Le habían enseñado un truco para que las lágrimas no se escapen. Y lo sabía de memoria. Además, tarareaba una canción que la sentía como propia: "Si me cansé de llorar, fue porque en las lágrimas no encontré salida".</span><br /><span style="font-family: 'courier new';">"¿Entramos, bonita?". Le tomaron la mano y le abrieron la puerta. Cerró los ojos y juntó coraje. Caminó dos metros y se dejó llevar. Se animó a mirar. De a poco. Muy lentamente. El infierno tenía luz. Linda luz. Y flores. Y paredes coloridas. Y música. Y una voz que le decía:</span><br /><span style="font-family: 'courier new';">-¿Qué querés tomar?</span><br /><span style="font-family: 'courier new';">-No sé, lo que vos pidas va a estar bien...</span></div>
Caballero rojohttp://www.blogger.com/profile/07189825839159502810noreply@blogger.com1